Sub-versão

"ESTRUPO" NACIONAL

2012-01-18T09:36:00.000-08:00

Enquanto, novamente, milhares de famílias sofrem o drama das enchentes, há quem se preocupe com os ridículos acontecimentos de uma porcaria que nem deveria ser chamada de programa de TV.
Nessas horas, chego a pensar que o brasileiro merece o que tem, os políticos que tem, a TV que tem, a educação e sobretudo, o que não tem.
Não tem uma TV que ofereça conteúdo, porque me desculpem, mas pra quem curte cenas do tipo já inventaram canais mais apropriados.
E quem é que ganha com isso?
A grande preocupação nacional é se a distinta participante consentiu ou não com o ato sexual, se ela estava dormindo ou bêbada. Ah, sinceramente... Ninguém está preocupado com a violência real a que muitas mulheres ainda são submetidas, e não me refiro aqui somente à violência física, não. Ninguém está preocupado com a mãe que ficou desabrigada depois das chuvas por conta da incompetência das autoridades. Ninguém está preocupado comigo ou com você, que trabalhamos feito escravos pra encher as burras desse nosso governo corrupto. Ninguém está preocupado com o estado terminal da saúde pública, ninguém. Assim como ninguém está preocupado com a educação.
E sabe por quê? Porque você e eu não nos encaixamos nos papéis patéticos de ventrílocos da poderosa Rede Globo. Talvez, você, leitor, não seja tão sarado e você, leitora, se preocupe mais com seu cérebro que com sua bunda e ambos não aceitariam se expor de forma tão baixa em rede nacional.
Eu me sinto enojada ao perceber que uma enorme maioria dos meus compatriotas seja tão alienada a ponto de fazer de um programa como esse, desse nível, um fenômeno de audiência.
Pra mim, entretenimento, é outra coisa.
Talvez seja a nação quem esteja dormindo, inconsciente, bêbada, entorpecida por essa droga chamada televisão brasileira. Uma nação toda estuprada. Estupro em massa. Será? Ou há gente consentindo?
Circo, sempre o circo, porque até o pão tem faltado. O circo romano reformulado, muito mais sexualmente apelativo.
Peço desculpas,gostaria mesmo de tê-los poupado desse desabafo.

Chuva

2012-01-09T13:37:00.000-08:00

a chuva me envolve em seu mantra
me convida ao sono
aquele mesmo que sempre me incitam
as lágrimas do santos

Caminhos

2012-01-09T13:27:00.000-08:00

Cada vez mais desapegada às instituições,
às religiões,
eu sigo o caminho dos maltrapilhos.

Capenga desde sempre,
mas repleto de sorrisos,cicatrizes e compaixão.

Não me cobro, nem me encubro com capa pútrida de santidade,
caminho com os homens e com seu desejo de viver o amor.

Nas ruas, onde o Caminho também caminha,
por entre pedras e desamor,
ódio, rejeição, marginalidade.

Eu e Ele estamos à margem da Lei e do Ódio que ela incita.

Somos um, com todos.

A pergunta

2012-01-09T13:22:00.000-08:00

A mim não é incomum que algum amigo pergunte:
O que está fazendo de bom?
E ouça como resposta: POESIA.

Dentre as inúmeras respostas possíveis, essa parece ser meio... entediante?
Desconsertante...?

Isso é muito relativo ao interlocutor.

A sincronia de almas talvez permita ver, a essa resposta,
com algum agrado,
caso contrário... seria eu uma desocupada? Bitolada? Ausente do mundo e de suas urgências?

Ah, os meus amigos, os de e da alma, entendem,
urgente pra mim, sempre foi a Poesia.

DOMINGO

2012-01-09T12:56:00.001-08:00

Queria um domingo menos sangrento,
De flores no lugar de ansiedade,
De música e riso espontâneos,
De poesia e pouca maldade,
De sono e paz.
Queria um domingo de passeios se hora pra voltar,
De descompromisso e alegria sinceros,
De amor e pouco medo.
Queria um domingo de pés descalços,
Roupas largas, de alma liberta.
Queria um domingo de desejos realizados,
Daqueles que somos impedidos de realizar nos outros dias da semana.
Queria um domingo cheio de vida,
E nenhum tédio.
De lasanha e sobremesa, sem nenhuma culpa.
Queria um domingo preguiçoso,
Relapso, gostoso de viver.
Queria um domingo sem o erro da obrigação da igreja,
Queria ser eu a igreja todos os dias da semana,
Como de fato Ele nos propôs.
Queria um domingo sem a eminência da segunda...
É, o quase impossível sempre me atraiu.

ternura

2012-01-08T09:35:00.001-08:00

É preciso ternura pra enfrentar os dias maus e os bons
E na mesma medida nos dois, ilimitada.
Só a ternura já basta para tornar a vida menos corrosiva
e os homens, menos indiferentes.
É ela quem dá brilho aos olhos e algum sossego ao coração.
Quando o mundo tritura meus sonhos feito moinho,
e Cartola, sábio, tinha razão,
eu respondo com a ternura,
de quem continua insistindo em sonhar com os pés no chão.

15 de outubro - O que quer o professor?

2011-10-15T15:51:00.000-07:00

E que fique bem claro:
O professor não deseja ser mártir dessa sociedade inescrupulosa.
Ele não quer bajulação, nem falsos aplausos,
Não, ele não quer ser responsabilizado por todas as mazelas desse país
Glorioso e miserável.
Seria injusto demais.
E, pasmem, ele não vê nenhuma glória nisso.
Nem tão pouco no status de salvador da pátria que, ironicamente
Concederam-lhe os poderosos.
E o mais sério e grave, já que estou eu aqui fazendo alusão
ao seu dia:
Professor não quer lembrancinha,
Lembrancinha só não,
Ele quer e merece a lembrança cotidiana de que é um ser humano,
Que lida com a formação integral de outros seres humanos,
E, portanto, merece ser tratado com o mínimo de respeito.
Respeito que a qualidade de Humano exige por si só.
Ele quer exercer sua profissão.
Sim, esse pedido parece elementar,
Mas é urgente e sincero.
Ele quer gestores competentes, leis menos absurdas,
Comportamentos menos paternalistas.
Ele quer melhores salários sim,
Professor não vive de utopia.
Ele quer melhores condições de trabalho,
Só sua persistência diária não soluciona tudo.
Ele quer ver a educação funcionando de fato,
Oferecendo oportunidades reais a quem quer aprender.
Ele está farto dessa pseudo-inclusão,
que acaba por repelir aqueles que desejam aprender,
sob a desculpa de se estar oferecendo educação a todos.
Ele quer o direito de ser aquilo a que foi vocacionado.
E que esse chamado, se é que se pode chamar assim,
Não seja abafado pelas vozes malditas dos incautos,
Corruptos e afins.

NÃO ESPERE!

2011-07-29T17:03:00.000-07:00

Às vezes o cotidiano nos surpreende, talvez porque cada dia seja às vezes tão igual a tantos outros, que nossa alma tão fatigada dos pesares do mundo, por vezes retém o olhar perdido em alguma fagulha de poesia, que se nos apresenta emaranhada à rotina.
Aconteceu mais uma vez comigo dias atrás. Estava vivendo um dia aparentemente normal, indo a uma casa lotérica logo pela manhã pagar uma conta. Porque, sim, as contas fazem parte do nosso cotidiano às vezes medíocre, porque o dinheiro rege nossas relações com o mundo, porque é necessário, bom e mau, mas sempre necessário.
A fila estava meio longa já, apesar de ainda ser cedo. As obrigações pedem pressa e gente humilde gosta de pagar tudo em dia. Detesto filas, por isso, comecei meu costumeiro exercício de observação. Meus olhos curiosos percorriam todo o espaço e seus figurantes, quando de repente, não sei se por serem apurados olhos de professora de língua portuguesa, depararam com uma curiosa placa, que dizia: ESPERE SER AMADO.
Eu ri por dentro, consciente da ausência do dígrafo “CH” e da ironia feliz que tal falha causara. E pra mim, foi o que bastou para o início de uma longa reflexão solitária a respeito do assunto.
E pensei, quantas pessoas teriam reparado na tal placa, e quantas ainda teriam tido o mesmo devaneio que eu?
Quantas pessoas têm obedecido cegamente o imperativo errôneo da placa desgastada: ESPERE SER AMADO.
Espere ser amado, para então, amar. Espere gentileza, para ser gentil. Espere educação, para ser educado. Espere lealdade, para ser leal. Espere, espere... Coisa mais inerte esperar... E por que esperar sempre que o outro dê o primeiro passo e direção a você? Por que esperar dos outros mais do que aquilo que podem nos oferecer? Por que de todo esse amor tão mesquinho e interesseiro, que só dá aquilo que recebeu antes, e segue devolvendo gestos repetidos e cansativos ao invés de reinventar-se todo dia, incondicionalmente?
Viver a espera de viver deve mesmo ser muito triste. Esperar ser amado então, nem se fale. É sobrevida apenas.
Você, leitor, pode me considerar uma maluca, que faz reflexões baseadas na leitura de placas desgastadas e estar rezando pra nunca me encontrar numa casa lotérica, mas, que lição bonita eu aprendi naquela manhã tão igual a tantas outras, de fila, contas e vida!
E confesso, ando farta de esperar.

(S) EM RECESSO!

2011-07-04T17:55:00.000-07:00

Estão tentando resolver um problema ou apenas criando mais um? E problema de quem é esse afinal? Porque faz-se óbvio que a questão da Educação em nosso país não se resume ao aumento ou diminuição dos dias letivos, mas está sim, diretamente ligado à produtividade deles.
Há tempos atrás, nós, alunos na época, podíamos desfrutar de um mês completo de recesso, e pasmem, aprendíamos muito mais.
Numa escola onde atualmente impera o desinteresse absoluto, aliado às ações assistencialistas do governo, esperar que o mero acréscimo de duas semanas ao já enfadonho calendário escolar resolva toda a problemática do ensino em nosso país soa quase tão ingênuo quanto acreditar em papai Noel.
Essas duas semanas, propostas pelo governo, podem constituir sim uma mudança positiva para alguns “pais”, que vêem a escola como um depósito de crianças. É fato que o aluno que não deseja aprender não vai passar a fazê-lo por conta do acréscimo de duas semanas. Aliás, esse maldito acréscimo só pode mesmo contribuir para aumentar o cansaço, o esgotamento, tanto por parte dos professores, quanto dos alunos.
Estão tentando mais uma vez mascarar a realidade, ludibriando o povo, que por sinal, se deixa ludibriar e aceita que seus mestres sejam tratados feito cachorros, pior que funcionários de empresa, e empresa falida. Estão transformando nossa Educação numa empresa, empresa falida, que vive de forjar resultados e explorar de forma desumana seus funcionários. Não passamos, todos nós, educadores e educandos, de meros números, que sempre devem favorecer aos interesses governamentais, mesmo que para isso, tenham de ser manipulados e mentirosos.
Já nos privaram de tantas coisas, inclusive da dignidade da profissão, e ainda querem nos privar de duas míseras semanas de merecido descanso, e ainda por cima sob a desculpa de com isso melhorar a qualidade do ensino.
Sinceramente, não sei se rio ou choro diante desse quadro deplorável. A que nos reduziram? Em que têm transformado a Educação?
As escolas são meros depósitos de alunos? Qual a função atual dessa entidade? Assistencialismo puro?
Confesso que esses questionamentos continuam me inquietando. Sou parte de sistema ( e como diria Cap. Nascimento: “O sistema é foda!”), parte de um processo ridículo de alienação e emburrecimento. Isso me envergonha.
A Educação carece mesmo de um recesso, e daqueles do tipo: “Fechados para balanço , por prazo indeterminado!”

2011-01-11T05:08:00.000-08:00

EU CORTO OS CABELOS NA TENTATIVA DE REVOLVER A ALMA.

2011-01-11T04:38:00.000-08:00

Ando sentindo falta de mim
E essa é uma sensação absurdamente horrível
Porque em posse dela, não me concentro,
não sinto, não vivo.

É mesmo como se tivesse morrido definitivamente
E não diariamente como me é de costume.

Viver é tão ruim, não é mesmo?

Prefiro escrever.

ELE ESTÁ AQUI!

2010-12-15T03:26:00.000-08:00

“A virgem ficará grávida e dará à luz um filho, e lhe chamarão Emanuel, que significa ‘Deus conosco’”.
Mateus 1:23

Não, não se engane ou deixe iludir pelas luzes que sugerem o consumismo exacerbado nessas noites de tumulto no centro da cidade. O Natal definitivamente não é isso!
O Natal está em toda parte, e eu consigo até mesmo sentir seu cheiro. Ou melhor seria dizer, seu perfume. Ele está entre nós, e seu perfume, impregnando nossas narinas tão habituadas à poluição. Ele é o Natal em seu cerne. E cada lampadazinha, idealizada para a ostentação dessa época de suposta fartura e celebração do consumismo, está na verdade, anunciando sua chegada. Cada homem travestido de bom velhinho, cada bala distribuída, cada toalha com tema natalino, cada rena, cada sino e a cada anjo, espalhados ao redor do mundo, não anunciam outra verdade, se não esta: Jesus está no meio de nós! O amor de Deus se fez carne e passeia em meio a transeuntes agitados e preocupados com suas sacolas de presentes. O amor de Deus, definitivamente nos alcança, através da pessoa de seu filho, que sendo Deus se fez homem, ousando experimentar na própria carne nossas dores, e no espírito, nossas angústias.
Ele está entre nós! A salvação de Deus caminha em meio à multidão, oferecendo-lhe graça, perdão ilimitado e amor incondicional. O menino Deus optou por nascer em um local fétido, cercado por animais, na mais completa simplicidade e pobreza. Isso porque sua missão era clara: Ele veio para servir e não para ser servido. Jesus era consciente de sua missão, e sua missão não era outra, se não agradar ao Pai.
Ele não se preocupava em agradar as pessoas, em parecer gentil ou aceitável, não, Ele não fazia esforço algum para pertencer a qualquer grupo social. Ele queria, desejava ardentemente agradar ao Pai e, tão somente isso. E foi movido por essa consciência tão plena a respeito de si próprio, que Ele, o Deus-homem se entregou à morte na cruz.
O Natal não é absolutamente outra coisa, a não ser a celebração do amor ilimitado e incondicional de Deus.
Ele está aqui!

PRESENÇA

2010-07-15T15:19:00.000-07:00

Eu sei onde estou
É bem aqui, você pode ver?

Sentada no sofá da sala, cabelos presos, vestido indiano,
solto, largo, leve
Uma agenda na mão, o barulho da TV ligada não sei pra quem,
As cores das imagens projetando-se vez por outra na parede
E uma vontade imensa de macular o papel com a caneta.

Uma vontade imensa de fingir não saber das dores, das angústias, do mal...
Uma saudade absurdamente profunda daquilo tudo que não vivi.

Eu não estou aqui,
minha alma inquieta, andarilha, não cabe nessa sala,
nem no abandono que esta noite propõe.

Eu estou aí
E você já deve ter sentido meu perfume anunciando
minha doce e forte:
PRESENÇA.

Aqui e lá

2010-07-15T15:15:00.000-07:00

Velhos, crianças e mulheres,
Homens, civis e militares,
Carne, alma e sonhos
o são em qualquer parte.

Aqui, no Haiti,
A vida é sempre vida,
sempre banalizada.

A dor sempre dói,
O ódio separa,
A ganância mortifica.

A guerra, a paz,
O caos e o paraíso
o são em qualquer parte.

Aqui ou no Haiti,
só o amor reconstrói.

mEdO

2010-07-15T15:13:00.000-07:00

Depois de tanto medo
Depois de tantas lições diárias de medo
Frações de medo
A imposição do medo...

Só consigo chegar a uma conclusão:
Ando com medo de sentir medo.

Tempo?

2010-07-15T14:51:00.000-07:00

A pressa da vida
atropela minha poesia

E é por isso que eu destoo dos relógios,
é por isso que os odeio.

Se eu digo: É hora de dedicar-me a um amigo.
Eles dizem: Não, há tanto para fazer ainda...

Se eu digo: É hora de exercitar a delícia do ócio!
Eles me acusam: Preguiçosa!

Se eu digo: É hora de partir.
Eles dizem: Fica.

Se eu digo: É hora de amar.
Eles dizem: Já é tarde.

E ainda supõem me enganar assim...
Ah, coitados! Esses servos das convenções...

Meu tempo, eu crio, uso, divido como e com quem me apetece.

Eu não uso algemas!

ENIGMA

2010-07-15T14:47:00.000-07:00

São só hipóteses...
Quem é que me conhece?
Quem tentaria ousar me conhecer?

Não, tarefa árdua demais,
Só leviandade dizer uma coisa dessas.

Acaso você ousaria conhecer o caos?
E a calmaria do lago que repousa no meio dele?

Ousaria?

Então, por que não me olha nos olhos?

Ela

2010-07-15T14:44:00.000-07:00

O que ela esconde?
O que a faz menos sisuda?
Quantos sorrisos ela é capaz de disparar ao longo do dia?
A quem ela os direciona?
Ela chora?
Como é que ficam seus olhos quando ela chora?
Ela se defende? É triste?
Ela finge, insinua, engana?
Ela ama?

2010-07-03T07:34:00.001-07:00

As marcas do amor

Dizem: “o amor deixa marcas”, e o dizem bem, mas há que se fazer uma distinção aqui: essas marcas podem ser boas ou extremamente dolorosas.
Há quem diga que quando são assim dolorosas, assemelham-se a feridas profundas, sempre abertas, e nem mesmo o tempo é capaz de cicatrizá-las.
Quase sempre o amor está associado à dor, como se a existência de um dependesse da do outro. É como se a dor fosse um parasita, a alimentar-se do amor, ou seria o contrário?
A dor incomoda, aborrece, machuca, impacienta... Talvez por isso, quase sempre evitamo-la, esquivamo-nos dela, combatemo-la.
Ah, mas ela é tão necessária!
Talvez você nem desconfie, meu querido, mas ela, até mesmo ela está sob meu controle e posso usá-la, convertendo-a sempre para o seu bem.
Ainda me lembro como se fosse hoje do dia em que você experimentou a dor pela primeira vez, eu estava lá, na luz que feriu seus olhinhos recém-abertos. E que choro você chorou, hein, filhinho! Que fôlego!
E o dia em que foi aprender a andar de bicicleta, ah, e pela primeira vez sem rodinhas... Eu o segurava, dirigindo-o, mas não, não evitei seus tombos, assoprei seus joelhos ralados. E quantas vezes mais depois dessa você os ralou, hein... É, você teve uma infância agitada!
Na adolescência, quanta dor! Quantas dúvidas e quantos temores te cercaram. Algumas desilusões também... Não, minha querida, aquele moço não é pra você, estou separando um melhor...
Mas seu coraçãozinho doía, machucado que estava. Eu podia sentir sua tristeza, mas não a evitei. E como você cresceu e aprendeu com ela! Sinto-me orgulhoso!
Já na vida adulta, parece mesmo que as dores se acumulam, não é, filhinho? Desculpe, sei que você não gosta que o chame assim, afinal, já é homem feito (feito a minha imagem e semelhança), mas para mim, você o sabe bem, será sempre um menino.
Tantas dores, meu amado, físicas, psicológicas...
Tanto amor... nas noites que passo à beira da sua cama, velando seu sono, que às vezes demora a vir, e eu me pergunto: Por que se preocupar tanto, filho? Eu estou aqui, meu amor por você é incondicional e eterno, que mal pode lhe atingir?
E quando você finalmente pega no sono, eu confesso, continuo te olhando...
Tanto amor... quando o cerco de pessoas que, assim como eu, também o amam e cuidam de ti, com as minhas mãos.
Tanto amor... quando você rola um lance inteiro de escadas, não é, Aninha? Eu a ouvi chamando, viu? Muito antes daquela senhora verbalizar: Meu Deus! Na verdade, já estava contigo, fomos juntos pra lá, lembra?
E eu que a fiz tão branquinha, agra a vejo olhando para todos esses hematomas, tão roxos, grandes e doloridos... Eu sinto a sua dor, seu alívio ao receber cuidado, eu ouço suas marcas, porque sim, elas falam, falam de mim e do meu amor, e com tanto carinho, que meu coração se enche de alegria! Sim, meu amor, até mesmo seu corpo e sua dor me manifestam aos que estão ao seu redor.
Mas não se preocupe, estou cuidando de ti, logo, tudo isso passa e você verá, estará muito mais forte e próxima de mim quando tudo isso acabar.
O amor... o amor sempre deixa suas marcas. Algumas, tão profundas, que resistem até mesmo à morte.
Lembro-me tão nitidamente daquela tarde. Daquela tarde em que meu coração de pai foi partido. Era tanta dor, que ainda hoje um arrepio percorre meu corpo quando me lembro.
Meu filho morria pregado numa cruz. Meu amor por você deixava em suas mãos marcas eternas. Tomé, aquele incredulozinho a quem amo, que o diga, quis tocá-las, quando já vivo novamente Le o encontrou.
Eu sofri tanto aquela tarde, meu coração apertava a cada chicotada e humilhações que ele sofria, porque cada uma delas me lembrava o quão longe você se encontrava de mim.
Tanta dor! Tanta, que meu filho chegou apensar que eu o tivesse abandonado... Eu o sacrificava por amor a você!
Quantas vezes você também pensa que eu o abandonei, que me esqueci, que simplesmente não o amo... e que dor isso me causa!
Talvez você me veja como um Deus distante, indiferente, mas, meu amado, eu estava naquela cruz me deixando morrer única e exclusivamente por amor a você. E só ressurgi depois de três dias, vencendo a morte, pra te provar que esse meu amor por ti é eterno!
Ei, não tem aas dores, não as maldiga. Não tema o futuro, que eu o estou tecendo pra você e, você sabe, adoro surpreendê-lo, sempre positivamente.
Não tema nem mesmo seus medos ou dúvidas, eu os compreendo e ajudo a superar, afinal, desejo que sejamos cada vez mais íntimos.
Apenas, confie em mim, como quando era criança, lembra? Sua mãe ia até seu quarto e orava com você. Ah, que bonitinho ouvi-lo repetir suas palavras. Que maravilhoso senti-las sinceras, e depois ouvir seu coraçãozinho bater tranqüilo e velar seu sono de criança, pesado e repleto de sonhos. Lembra?
Então, é só confiar em mim. Eu não prometo evitar todas as suas dores, mas lhe garanto que estarei ao seu lado para ajudá-lo a passar por elas.
E quando você finalmente parar de chorar, eu sei, vai abrir aquele sorriso lindo, que eu mesmo idealizei antes que nascesse.
E quando seus olhos, tão viciados em imagens tão torpes, lavarem-se na minha água, ah... você me verá!
E quando seus ouvidos finalmente se desfizerem da cera desse mundo e das vozes descrentes à sua volta, eu sei, você vai me ouvir dizendo: Filho, eu te amo!
E enfim, você saberá que isso basta.

INSÔNIA

2009-07-23T07:37:00.001-07:00

As pálpebras já pesam,
mas minha alma não quer se aquietar,
Ela é feito criança, que finge dormir pontual.

Receio que minha alma não durma nunca,
E não é a TV que a entretém,
nem os livros, nem a fuidez da rua,
Ela se entretém consigo mesma,
sempre irrequieta.

E mesmo quando as pálpebras se rendem,exaustas,
os olhos dela ainda abertos, brilham e escrevem poemas.

ESQUISITA

2009-07-23T07:35:00.000-07:00

Eu só gosto de gente estranha,
Talvez porque estranhe o mundo e a mim mesma,
E o meu gostar é tão estranho quanto eu.

Se você consegue sentir o quee stou dizendo,
Sinta-se privilegiado,
Você pertence ao seleto grupo dos estranhos,
a quem amo estranhamente.

SEM MOTIVO

2009-07-23T07:32:00.000-07:00

Às vezes, sinto uma dor tão aguda,
que me emudece,
tira o ar,
desespera,
e é quase sempre sem motivo.

É o parto da poesia,
que é de motivo nenhum que ela nasce,
pra finalidade nenhuma,
a não ser, amenizar a dor que sua latência causa ao poeta.

DESEJO

2009-07-23T07:31:00.000-07:00

Quero
Manhãs de sol no meu rosto,
Tardes de chuva no meu corpo,
E noites de vento impetuoso na minha alma.

RED

2009-07-23T07:30:00.000-07:00

Gosto do vermelho...
Nas unhas, nos lábios, na ideologia.

Ele contrasta bem com minha escassez de melanina
e conformismo.

2009-07-23T07:28:00.000-07:00

Cansada do caminho difícil,
eu sigo.

Nunca me agradaram os atalhos.

2009-07-23T07:03:00.000-07:00

Às vezes, é sem palavras que dele me aproximo,
O que dizer?
Do meu dia, dos meus medos, meus desejos?
Ele os conhece todos,
Ele sabe que tudo quanto preciso é de seu colo,
Mas ainda sim, feito criança saliente,
me atrevo e peço:
- Deus, me deixa, só essa noite, dormir em seus braços?

MENTIRA

2009-07-23T06:58:00.000-07:00

Ouvi certa vez que os irônicos são farcos,
Fraqueza bendita essa, que põe nos lábios a palavra contrária,
entregando ao ouvinte a significação original.

Franqueza, isso sim, revestida de humor.

O único problema é que, nós, irônicos, nunca somos levados muito a sério,
Porque há palavras anti-ironia,
e eu as temo.

Não se pode ser irônico no amor, tenho aprendido...
É erro maior que ser leviano.

Não se pode ser fraco, nem franco no amor,
porque ele é uma mentira,
e só a muito custo e força é que se o leva em frente.

CARNE

2009-07-23T06:52:00.000-07:00

Escrevo como um prisioneiro
A quem foi dado o privilégio de escrever sua última carta,
Desesperadamente,
Sem nexo e com vontade,
Com a precisão estranha que nasce da necessidade.

Porque pra mim, faz-se urgente escrever e isso me inquieta profundamente.

É quando então falo dos sonhos que tive,
Daqueles que ainda alimento,
Do meu idealismo besta,
Do meu amor mal compreendido e do meu ódio.

Das coisas que me faltam e do silêncio dessa ausência.

E é como se minha própria carne estivesse ali exposta,
Nua, frente a olhares dos mais variados.

Isso me constrange e me anula,
Porque e apesar de tudo,
Não, não sou minhas palavras,
E minha carne é muito mais tenra
Que um pedaço de papel.

Longínquo

2009-05-26T16:38:00.000-07:00

Luzes de casas distantes
São promessas que não se cumprem
São ameaças de suicídio
Cartas de amor queimadas
Goles no escuro
Solidão
Impaciência e tédio,
Passos esparsos nas salas escuras.
Olhos desejosos, que não se fitam.

São luzes semi-mortas nos postes,
Só reticências amargas...

Infinitivo

2009-05-26T16:34:00.000-07:00

Confundir seus sentidos
Sem senti-los.

Causar sensações,
Convidá-lo à beira do abismo,
E não saltar.

Revolver seus pensamentos todos,
Invadi-los com a falsidade da minha imagem serena.

Provocar palpitações, incitar o amor,
Moer todo seu coração,
Em uma só mordida.

RECEITA

2009-05-14T14:57:00.000-07:00

Não me julgues culta,
nem tão pouco interessante,
Que eu vivo mesmo é de instantes
que minha arrogância permite

Não me trates bem demais,
não me ignore também
Que não sou moça de se ignorar
E não costumo pedir atenção quando falo

Fale muito, porque da minha parte
o meu melhor é sempre o silêncio
E ele costuma falar alto

Não desvie os olhos dos meus
ainda que eles te assustem
Não tenha medo,
que sou diferente, mas quase que inofensiva

Não se acovarde se eu te oferecer meu afeto,
nem se amedronte diante do meu amor,
Que ele, depois do silêncio é parte do meu melhor

Não me subestime, esforce-se para parecer interessante,
seja interessante e se faça de burro
pra eu sobressair
Eu percebo e admiro o nobre gesto

Mentiras sinceras sempre me interessaram,
mas só as sinceras
Então, não minta pra si mesmo

E sobretudo, não seja do tipo que segue receitas,
fórmulas pré-fabricadas,
ouse o impensável,
Porque eu me reinvento todo dia.

QUEM

2009-05-14T14:50:00.000-07:00

Quem é que sabe do meu existir?
Quem é capaz de enxergar por dentro dos meus olhos,
onde a luz nasce e se insataura
invadindo ambientes?
Quem ousa me ver feito espelho,
sem poupar nem uma de minhas inúmeras cicatrizes?
Quem? Quem já experimentou o sal das minhas lágrimas espessas?
Quem sorriu meu sorriso incontido, espalhafatoso?
Quem?
Quem me feriu e se feriu assim,
como que por consequência?
Quem?
...

2009-02-25T07:15:00.001-08:00

"Num mundo em que todos são fugitivos , quem vai na direção contrária é que parece estar fugindo..."

( T.S Eliot- Poeta , Escritor Cristão )

MARCHEM!

2009-02-25T06:30:00.000-08:00

“Disse o Senhor a Moisés: Por que clamas a mim? Dize aos filhos de Israel que marchem.”
Êxodo 14:15

Essa semana convido o leitor a um esforço imaginativo. Imagine a seguinte cena: todo um povo, que outrora fora escravo, agora liberto, deixando a terra de sua opressão. Dois obstáculos: um impetuoso mar à frente e um exército poderosíssimo por encalço. E agora? O que fazer?
Esse povo, povo hebreu, diante dessa situação, desejou nunca ter saído da terra de sua opressão. Preferiu a situação deplorável da escravidão à morte, que, sob seu raio de visão limitado pela falta de fé, era iminente.
Contudo, a vontade de Deus é sempre conduzir-nos em novidade de vida. Seus planos, amorosamente arquitetados quando ainda nos encontrávamos no ventre de nossas mães, são os melhores. Ele jamais retrocede em seus intentos. Logo, se o que Ele oferecia ao povo hebreu era liberdade, ele desfrutaria dela, não havia motivos para duvidar disso.
Aliás, Deus já tinha provado isso a eles, usando seu poder inúmeras vezes em sua defesa, realizando verdadeiras maravilhas. Sim, o povo hebreu havia sido testemunha ocular da ação do Deus Todo-Poderoso. Quando de sua peregrinação pelo deserto, qual não foi o zelo dEle, conservando-lhes a vida.
O povo gozava de um verdadeiro sistema de climatização: de dia, uma nuvem os acompanhava, oferecendo-lhes sombra em meio ao calor sufocante do deserto, ao passo que à noite, uma coluna de fogo os mantinha aquecido e iluminava-lhes o caminho. Quanto cuidado, provisão e amor!
E ainda assim, quando se viram defronte ao mar, tendo seus opressores por encalço, o povo parece ter se esquecido de tudo isso, e tomado pela dúvida que o medo e falta de fé costumam despertar, maldisseram seu líder, Moisés, e desejaram mesmo retroceder às cadeias da escravidão, que os atrelava à nação egípcia. Retroceder... Por quê?
O desejo do coração de Deus não era esse para seu povo, povo rebelde, ingrato. Não, Deus queria libertá-los e o fez. Deus queria fazê-los caminhar. Marchar!
Nossa trajetória nesta vida se assemelha muito a uma peregrinação no deserto. É árdua, repleta de empecilhos, dificuldades. E por isso mesmo, quantas não são as vezes que ousamos agir como aquele povo, maldizendo a Deus por nossa sorte, desejando um retorno ao nosso antigo estado. Quanta burrice e ingratidão!
Nossa arrogância não nos permite enxergar a necessidade do deserto em nossas vidas, nem muito menos a mão poderosa de Deus nos sustentando por todo o percurso. Desejamos retroceder ao erro, quando Ele nos convida e conduz a uma nova vida, plena em liberdade. Diante do mar bravio e da ameaça inimiga, ficamos tal como os hebreus, estagnados.
Tenho claramente pra mim, que se não fosse Deus ter endurecido o coração de faraó, e este ter saído ao encalço dos hebreus com seus exércitos, aquele povo jamais tivesse atravessado o mar Vermelho rumo à Terra Prometida. Deus sabe por quanto tempo permaneceriam ali, onde estavam acampados.
Muitas vezes ( e demos graças por isso), Deus, no pleno uso de sua sabedoria e misericórdia, envia-nos verdadeiros exércitos inimigos em nosso encalço, e isso porque Ele nos quer fazer andar. Quer, e o faz, tirar-nos de nosso comodismo, para que possamos desfrutar das bênçãos que Ele tem reservadas para nós. O deserto é só um período de depuração, amorosa preparação...
Um poderoso exército atrás, um impetuoso mar à frente e uma só ordem: Marchar!
E o povo marchou, no meio do mar, a pés secos.
Quantas vezes nos vemos diante de mares, à vista dos homens, intransponíveis, tendo às costas, verdadeiros exércitos inimigos. Quando se vir diante dessa cena, não duvide, Deus está querendo te fazer andar.
Ele tem propósito para tudo, e, como bem diz sua santa palavra: “Todas as coisas cooperam para o bem daqueles que amam a Deus”. Todas, sem qualquer exceção.
Vale lembrar que todos os egípcios, seus carros e cavalarianos foram mortos, submersos pelo mar. Assim tinha de ser, eles foram apenas instrumentos usados por Deus para fazer seu povo marchar, manifestando sua glória, poder e fidelidade.
O meu desejo, é que, você e eu não temamos os mares que se nos apresentam, nem tão pouco os exércitos que nos perseguem. Meu desejo, e sei que o é também o do Senhor, é que marchemos, sigamos em frente, pelos caminhos que Ele abrir, rumo à vontade dEle para nossas vidas.

Minha oração

2009-02-15T16:52:00.000-08:00

Senhor, ensina-me que tua graça me basta!

Ajuda-me a enxergar sob a sua ótica os espinhos necessários.
Ajuda-me, sobretudo a esperar em ti, e em silêncio.
Anula toda minha ansiedade,
Ensina-me, na prática, que nada posso por meus próprios meios,
Relembrando-me toda manhã a máxima bendita de que dependo de ti para tudo.

Não, por favor, não me permitas esquecer que és soberano sobre tudo.

Reforça minha pequenez, esvazia-me de mim mesma,
Ao passo que me preenchas com seu Santo Espírito.

Esquadrinha cada um dos meus pensamentos
E ajusta-os à tua vontade,
De modo que possa desfrutar do prazer de caminhar nela.

Aumenta a minha fé, desafiando-me,
Porque creio num Deus Todo-Poderoso.

Renova as minhas forças,
À medida que me enfraqueças.

Toma todo meu ser,
Tudo quanto lhe aprouver,
Porque, de fato, nada possuo que possa chamar de meu,
Exceto, o Senhor mesmo,
Salvação minha!

Não desistas de mim,
De nenhum sequer de seus planos e sonhos,
Idealizados com amor, antes mesmo que viesse à luz.

Planos de amor pra minha insignificante existência...

E, sobretudo, não me permitas calar
Diante de tremendo amor demonstrado na cruz,
Para que desfrute do privilégio
De ser testemunha dele, onde quer que esteja,
Em qualquer que seja a circunstância.

BRINCADEIRA DE MENINA

2009-01-24T15:08:00.000-08:00

Brinco com as palavras desde sempre,

As bonecas... as fazia de papel pra minhas idéias ainda disformes,

Mas já insanas.

E que papel macio...

A caneta deslizava louca,

Pela borracha cheirosa.

Riscava tanto e com tanto gosto,

Como nem Camões fizera ao escrever “Os Lusíadas”.

Podia mesmo passar horas assim,

Entretida nesse lúdico exercício de menina-escritora.

É de pequena também

Que minhas palavras assustam,

Qual era a reação dos maiores ao verem minhas bonecas,

Com suas faces, antes róseas e delicadas,

Agora tomadas pelo multicolorido feroz de meus traços...

Hoje, desvencilhada das bonecas,

É o papel quem sofre a violência esdrúxula de meus traços

E ainda são muitos os que se escandalizam com eles.

Coitados... Ignoram por completo o fato, aparentemente claro,

De que sou só uma menina, uma menina crescida, que ainda brinca com as palavras...

2009-01-02T13:54:00.000-08:00

"Não é no progresso material que se esgota a minha utopia.
É no progresso espiritual como expressão mais radical de nossa plena humanidade".

FREI BETTO

O Reino Numeral

2009-01-01T14:35:00.000-08:00

Ouço notícias da Palestina,
E meus ouvidos, pouco receptivos a notícias,
Ainda assim se escandalizam de dor.

As pessoas são números estatísticos
E isso me agride bastante,
Porque os números sempre me causaram sensação de distanciamento e frieza.

Porque os números...
Os números não nutrem esperanças,
Nem são dotados deste músculo essencial chamado coração.

Não, os números não se despedem daqueles a quem amam,
Com beijos, ao sair, logo pela manhã.

Não, eles também não temem a incerteza do retorno seguro ao lar,
Eles não ouvem o "tchau" dos filhos,
Com aquele amável grito estridente,
Que só as crianças sabem emitir.

Os números... Os números não amam,
Os números não odeiam.

Não se personificam,
Nem tão pouco os seres humanos por eles representados
Podem regredir, vergonhosamente a esse seu estado numeral...
Isto jamais!
Porque, ainda que sejam infindos,
Neles jamais caberiam todos os sonhos,
Medos, alegrias, angústias e desejos
Que acalentaram, aqueles de quem o estado numeral decreta,
solenemente, nos telejornais burros,
a morte.

Talvez a morte seja mesmo,
Ao menos para os mais insensíveis,
O triunfo dos números,
A instauração do Reino Numeral...

A estrela e a cruz...

Eu, particularmente, as inverteria em minha lápide,
Que a vida, às vezes é fardo,
Enquanto que o morrer é alento de felicidade eterna.

...

A caneta quase que se nega a registrar este último verso,
Contudo, há necessidade de encerrar esse poema com ele,
Ou, seria mais adequado, com ela,
Esta pergunta que se lhe apresenta assim,
Grave, fria e mortal:
- Quantos, quantos teriam morrido desde o início de sua escrita
até este desfecho esdrúxulo?
Quantos?

NÚMEROS...

NOITE DE NATAL

2008-12-25T04:19:00.001-08:00

Era noite de Natal, e eu pensava em escrever algo breve e impactante, um poema comovente, arrebatador.

Sozinha em meu quarto, a janela entreaberta, dezembro calorento, eu pensava, pensava, e contudo as palavras todas pareciam arredias ao meu convite...

Na casa ao lado, os vizinhos comemoravam o nascimento de Cristo brigando com o cachorro, aos gritos, só superados pelo volume histérico e indecente da “música” que ouviam.

Em minha mente, soava grave e passional: “Adete fideles”... E toda aquela atmosfera esquizofrênica ao lado, me levava a refletir sobre esta noite especial.

“Você não vai tomar cerveja?”; “Bebo sem me prejudicar...”; “Você que falou que quer ver eu ruim..” Esse diálogo, vez por outra, desviava minha atenção. Mas havia a necessidade de concentrar-me em meu intento: Escrever sobre o Natal.

Mas que ritmo ou esquema de rimas resistiria àquela barulheira desordenada, a que atualmente convencionou-se chamar música?

Não escrevi nada, contudo, tenho ainda um poema todo estruturado em minha mente, lindo, passional, tal como havia idealizado e descrito nas primeiras linhas desse desatino literário natalino.

Curiosamente, ele não se fez escrever com palavras. Cada verso seu, arrebatador, é uma imagem. Cada verso, uma pessoa.

Confesso que ele não é longo, pois detive-me a esquadrinhar somente as realmente relevantes. E como elas se encaixam, rimando umas com as outras, nas tramas de meu poema-vida...

E de quanta ternura foi que se fez esse poema, porque de cada um dos rostos que me são caros, retirei apenas sorrisos, sugando o que de melhor havia de seus donos, só...

E fiquei só, mesmo com o esplendor desse poema personificado... Só e pensativa... Feliz e triste, saudosa por aquilo que não foi...

Só, falei com Deus. (Me encanta a idéia de dividir com Ele tudo aquilo que já sabe de antemão).

Só, pensei ainda mais um pouco... E adormeci, apesar da persistência da poluição sonora ao lado, apesar de todos os meus medos, da rua, que insistia com seus barulhos e toda sua gente que desconhece o verdadeiro significado dessa data...

Adormeci em paz, na paz de que deveria estar gozando o amado aniversariante, há milênios, numa fétida estrebaria, em Belém.

CELEBRAÇÃO

2008-12-20T04:05:00.001-08:00

Celebremos!

Celebremos
O Natal dos miseráveis,
O mais significante de todos,
Por semelhante ao primeiro.

Eles que revestem o corpo esquelético com trapos,
Eles, para quem não há lugar que lhes seja digno ou confortável
Dentro desta sociedade regida pelo mal.

Pequenos, insignificantes, aos olhos da grande massa ensoberbecida ...

Não esperam presentes,
Nem tão pouco, fartura à mesa.

Apenas assistem moribundos a este espetáculo capitalista,
Em que se transformou a suposta comemoração ao nascimento de Cristo.

Não, eles não esperam pela lenda ridícula,
Travestida de barba e vermelho,
Mas aguardam ansiosamente pelo menino,
Que já contorse em dores a mãe maltrapilha,
O corpo retorcido sobre jornais,
Velado por cães e pelo pai.

E pelo Pai...

Sob um céu estrelado,
Anunciando Vida e Salvação!

VISÃO

2008-11-18T10:14:00.000-08:00

Cavalgar o corcel dos sonhos,
Alucinado, alucinadamente,
Rompendo as noites escuras,
Convertendo-as com pisadas rijas...
Em manhãs mais tenras e luminosas.

Se não, de que vale a vida?
Esse vale de ossos secos..
Apenas ser cumprida,
Feito protocolo nos becos?

CANTAR...

2008-11-18T10:09:00.000-08:00

Cantar...
Nessa vida meticulosa, medíocre, mísera,
Nós que comemos o pão da nossa desgraça
Cantar...
Quando as dores se avolumam por demais
Cantar...
Como quando ninguém vê
E alma estravaza,
Longe da censura de muito solhos,
E o canto, liberto
Faz-se o mais afinado de todos
E as cordas da alma formam acordes perfeitos.
Eles acordam os mortos,
Avolumam-se em cadeias,
Libertando os cativos,
E altivos,
Chegam ao coração de Deus.

CANSAÇO

2008-11-15T14:10:00.000-08:00

Ando mesmo muito cansada
Um cansaço de dores e frustrações
De melancolia e nenhuma saudade daquilo que não foi

Saudade sim do tempo em que sorria
Um sorriso desdentado...
Tempo em que nenhuma aflição me atingia

Eu não tinha certezas
Nem o medo de que elas desmoronassem...

REFLEXÕES SUBVERSIVAS

2008-11-13T07:05:00.000-08:00

“Não vos conformeis com este século, mas transformai-vos pela renovação da vossa mente, para que experimenteis qual seja a boa, perfeita e agradável vontade de Deus”.

(Romanos 12:2)

Escandalizo a muitos, quando me auto-intitulo assim SUBVERSIVA, mas o faço de forma consciente e absolutamente segura quanto ao significado deste vocábulo.

E por isso, apenas por isso, afirmo categoricamente ser o cristão autêntico, um subversivo, uma vez que ele não compactua com os valores e práticas correntes, mas antes, trava contra os mesmos, verdadeira luta. Ao menos deveria ser assim. Mirando-se no exemplo do próprio Cristo, filho do Deus Altíssimo, e por que não acrescentar-lhe esse título “maior subversivo da História”, deveríamos, os que ainda ostentamos o nome de cristãos, imitá-lo, de forma a não nos confundirmos com os deste mundo.

Paulo é enfático, ao utilizar-se do modo imperativo, quando se dirigindo aos romanos, no trecho transcrito acima, e sua ordem/recomendação resume em si mesma a postura que deve assumir todo cristão genuíno. Postura de subversão, pasmem!

“Não vos conformeis com este século...”

Em outras mais símplices palavras: Não se porte de acordo com este mundo, não ande em conformidade com suas mazelas e práticas inescrupulosas, injustas, desonestas, absurdas... Aja de forma diferente. Subverta os valores, já que eles foram invalidados e/ou invertidos.

Não, não se contente com isso que, os outros chamam de vida.

Não compactue, não participe, seja diferente... subversivo!!!

Isso, contudo, não significa, sob hipótese alguma, alienar-se. Estamos inseridos neste mundo, ainda que a ele não pertençamos, e, portanto, o Ser cristão implica relacionar-se com ele, inclusive envolvendo-se e desenvolvendo-se enquanto cidadão e sujeito-histórico. Implica, ao contrário do que levianamente sugerem alguns, pensar. “Crer é também pensar”, já disse Stott.

Logo, não havemos de construir muralhas de ódio e arrogância ao nosso redor, sob a escusa de nos resguardarmos do mundo. Antes, tal como o fez o próprio Cristo, destruí-las, aproximando-nos daqueles que o desconhecem, a fim de que possamos influenciá-los através de nosso exemplo. E assim, vivenciar do que venha a ser “Luz e sal”, metáforas tão preciosas quanto válidas em nossos dias.

31 de Outubro - UMA NOVA REFORMA???

2008-11-09T11:21:00.000-08:00

Uma igreja corrupta, fechada em si mesma e em torno de seus interesses escusos, agindo de forma a manter o povo distante do conhecimento do Deus verdadeiro.

Um povo miserável, faminto, faminto da graça de Deus, distanciado dela, pela hipócrita imposição de pseudo-sacerdotes.

Esse cenário nos remete à Idade Média, período marcado pelo pensamento autoritário e absoluto da Igreja.

O povo se alimentando dos restos de toda fartura e ostentação de que desfrutavam as autoridades clericais. Subjugado, oprimido, reprimido por toda uma ideologia de medo, propositadamente arquitetada para mantê-lo nessa sua condição de explorado... léguas distante da Verdade. Até mesmo o acesso às Sagradas Escrituras lhe era negado. E há uma motivação óbvia para isso. Permitir que o povo conhecesse a Verdade, seria o mesmo que armá-lo contra as mentiras e abusos da “amada Igreja”, abrindo-lhe os olhos para a realidade de um Deus gracioso, que não se deixa permutar.

Maior senhora feudal da época, a Igreja detinha poder econômico estupendo, às custas do ilícito e indecoroso recebimento de indulgências.

“O céu à venda!!!” Pasmem!

Realidade horrorosa aquela, não por acaso chamam-na Idade das Trevas. A Luz do Mundo, o próprio Deus, pretensiosamente ofuscado pela ignomínia de uma raça de víboras... lobos travestidos de ovelhas.

Fiz questão de localizar o leitor sobre o momento histórico a que me refiro, e isso tem um porquê. Não o fizesse eu, correríamos todos o risco de imaginar estar discorrendo sobre os nossos dias atuais.

Não, não se trata de exagero ou simples ignorância. O fato é que, muito daquilo que de mais detestável, abominável que aconteceu quando da Idade Média, tem se repetido em nossos dias. As armas e mecanismos são outros, mas os erros persistem iguais.

Lutero, chamado e capacitado por Deus iniciou o movimento que conhecemos hoje por Reforma Protestante, que acabou por libertar o povo de sua cegueira espiritual. Noventa e cinco teses, que se resumiam em verdades fundamentais: a centralidade da Escritura, a justificação pela graça mediante a fé e o sacerdócio de todos os crentes. Apenas essas três, o suficiente para desbancar a farsa da Igreja.

Diante dessas verdades, como justificar a venda de indulgências, se a salvação é dom gratuito de Deus? Ou ainda, como justificar o restrito acesso às Escrituras e toda sorte de conhecimento, se, somos todos os crentes, sacerdotes do Deus Altíssimo?

Reforma Protestante... mas afinal, protestava-se contra quem ou o quê? Não se enganem, que o alvo de seu protesto não foi a Igreja Católica, mas sim, e ainda o é, o pecado, esteja ele instalado onde estiver e sob quaisquer máscaras ou instituições.

Daí, o título desse texto. Quatrocentos e noventa e um anos depois da primeira, enxergo claramente a necessidade de uma Nova Reforma, porque enxergo se não os mesmos, problemas ainda mais sérios e comprometedores infiltrando-se em nossas igrejas. E o que é pior, nas igrejas que tiveram sua origem na Reforma Protestante. Inaceitável...

Em algumas delas inclusive, continua-se a vender a salvação, invalidando assim o sacrifício único e suficiente de Cristo. A mesma retrógrada prática das indulgências, agora atendendo por outros nomes. Prefiro mesmo chamá-las, a essa igrejas de “pseudo-evangélicas”, já que protestantismo não é isso, em absoluto.

Hipocrisia, uma vida que não condiz com aquilo que se prega, que envergonha e acaba por repelir, ao invés de atrair pessoas para a comunhão com Deus. Em suma, propaganda contra, maus exemplos. O Reino de Deus sendo difamado pelos atos daqueles que o conhecem... De forma que faz-se urgentemente necessária uma Nova Reforma. Uma reforma que ocupe espaço dentro de nós e se manifeste exteriormente através de nossas palavras, atos e comprometimento sincero com a causa de Deus. Precisamos, crentes, voltar a fazer a diferença. Nosso chamado é para isso.

Toda luta de Lutero e outros reformadores, dando suas vidas, foi para que tivéssemos acesso à Verdade que liberta, então, por que retroceder atrelando-se à escravidão de velhos erros? Por que todo esse descaso para com essa Verdade? Por que tanto egoísmo e pretensão?

Uma nova reforma, é o que proponho. Uma Nova Reforma baseada nas velhas, ou melhor, atemporais verdades: Sola Scriptura, Solo Christo, Sola Gratia e Sola Fides. Proponho vivermos a verdade, e só.

versinho instantâneo

2008-10-22T15:29:00.000-07:00

"EU?

EU FAÇO RUSGAS

PRAS RUGAS DO TEMPO"

HOJE

2008-10-16T16:56:00.000-07:00

Hoje, quando acordei
Tive uma grata constatação
(seria desonesto chamá-la surpresa)

Da janela do meu quarto,
Dos vãos abertos na madeira,
Vinham raios de sol,
Vivos, alegres,
Pareciam ter sido convidados por Deus
a dizerem-me "Bom dia!",
com sua linguagem esdrúxula,
brincando de passear no meu rosto.

Mais que isto,
Eram eles mensageiros benditos
Das novas de lá de fora,
Ainda que com essa sua linguagem metafórica,
Me anunciavam, calados,
Que o sol estava lá, no seu devido lugar,
Cumprindo prazerosamente,
Seu exercício diário de pontualidade e benevolência.

O sol, lindo sol,
Poderoso,
Recebi-o como a um amante,
Ele que aquece todas as peles...
E agradeci, comovida, a seu Criador.

O sol, os carros, a fumaça,
As pessoas...
Tudo, absolutamente tudo
No seu devido lugar,
Todas as coisas convidando-me também
A tomar meu lugar nesse grandioso espetáculo
chamado: VIDA.

Não resisti,
Tamanha era a graça dos lábios,
que balbuciavam o convite,
E sorri, iluminando meus olhos e meu redor,
E segui, agradecida,
Espalhando milhões de sorrisos e "Bons dias!"

O porquê

2008-10-16T16:49:00.000-07:00

Porque Ele é bom,
por isso agardeço.

Porque Seus caminhos são retos,
ainda que sugiram ter Ele os escrito em linhas tortas.

Seus desígnios, maravilhosamente insondáveis,
e toda essa misericórdia, que dura para sempre...

Porque Ele é justo,
e nada, nem ninguém escapam ao seu sábio julgamento,
Ele faz justiça como nunca nenhum de nós experimentou,
Juiz incorruptível,
Como Ele, outro não há.

Porque Ele é amor,
prova disto é ter-se feito carne por nós,
é ter-se deixado matar por nós,
Sofrendo assim, morte horrenda...

Porque Ele é Deus,
e esta certeza é tudo quanto me basta,
a mim que sou pequeno e insignificante,
rastro de pó e podridão.

Porque Ele é o meu Deus,
e há amor, e não egoísmo, no uso desse pronome possessivo.

É Ele quem me ama, livra, guarda,
sustenta, direciona, ajuda.

Meu orgulho é afirmar que dependo dEle,
e dEle dependerei por todos os duas da minha vida.

Professores

2008-10-15T06:43:00.000-07:00

Os maiores subversivos da História

Ou meios de manutenção da ordem imposta?

Eternos inconformados ou formadores de conformistas?

E o que eles professam, afinal?

Sobre seus ombros pesa toda responsabilidade insana

Que lhe legaram injustamente

De transformar todo o estado das coisas.

E para convencê-lo da honra que seja cumprir tal missão,

Quase sempre procuram bajulá-lo hipocritamente,

Com títulos e adjetivos,

Que não condizem em nada com a vocação sincera de sua alma.

Chamam-lhe mestre,

Afirmam veementemente que seu ofício é na verdade um sacerdócio...

Quanto absurdo!

E pensam mesmo as massas que o professor é isso:

Quase que uma visão metafórica,

Um ser débil, que precisa constantemente ser reanimado

Por novas e velhas mentiras,

Logo ele, que odeia as unanimidades burras,

E caminha sempre e solitário rumo à verdade.

Querem canonizá-lo,

Fazendo-o assim refém de suas fraquezas.

Sim, o professor é um ser humano,

Ainda que o neguem tanto o Estado,

E por vezes ele próprio,

Agindo com pretensão desmedida e, diria eu, masoquista.

Mas é também, ou o são apenas os autênticos,

Seres inquietos, desejosos de mudanças,

Urgentes e necessárias.

A começar pelo tratamento que a sociedade tem lhe dado,

O mesmo que ela oferece aos seus santos bastardos:

A grandiosidade reverente dos títulos sacro-santos,

E o sacrilégio das esmolas furtadas, ainda que diante de sua imagem.

Sem se falar nas atrocidades cometidas,

Por amor e em seu nome.

Basta!

O professor não é nada disso,

que os autorezinhos medíocres de livros de auto-ajuda propagam impiedosamente,

Nem tão pouco os heróis dessa nação inculta.

O professor é a tentativa diária da resistência,

Já que diariamente tentam aniquilá-lo,

Com investidas cruéis para promover a segregação da classe,

Ou simples “cala-boca”, quando diante do horror da greve...

Mas resta saber:

Seria ele tão nocivo assim?

Se não o for, certamente que não será digno de chamar-se PROFESSOR.

NOITE

2008-10-12T15:25:00.000-07:00

Havia ainda no ar uma aura de poesia e inquietação deixada pela exibição dos curtas, parte da programação do Cardápio Underground. Caminhava em direção à praça central, em passos adolescentes, o vento impetuoso contra o rosto, all star nos pés, e a sensação de que o mundo ainda me pertencia, com toda sua poesia e mazelas. Havia um certo poder em reconhecer essa verdade.

Entre uma conversa esparsa e outra, meus pensamentos me conduziam a reflexões interessantes, havia, milagrosamente retomado essa minha faculdade, e sentia-me viva novamente. Talvez a sensação cortante do frio (havia saído de casa sem agasalho) contribuísse para potencializar todas essas sensações. Estava viva, eu e meus devaneios todos, até bem pouco tempo adormecidos, agora, despertos novamente.

O caminho já conhecido parecia ganhar também novos ares, novos eram os velhos pés que se deixavam conduzir por ele. E seguíamos, eu, meus pensamentos, alguns amigos e a noite que se estendia no céu feito lona de circo pobre, remendada de estrelas. O frio passando pelos vãos do remendo inútil.

Quatorze graus, era o que o termômetro da praça marcava solene. Minha particular sensação térmica beirava os quatro. Pausa pra um cachorro quente, estrategicamente localizado em frente ao antigo cinema. E como ainda me dói o acréscimo dessa palavra “antigo”... Porque ela soa vazia, melancólica, quase fúnebre. Estranha a sensação de ver aquele prédio desprovido de significado. Um esqueleto apenas daquilo que um dia representou. Quase como a impressão que deixa um teatro vazio depois de uma apresentação calorosa. Resta sempre muito vazio e alguns questionamentos... Ainda mais porque acabara de assistir a um curta, em que seu antigo proprietário falava, nitidamente emocionado sobre a perda...

Conversas esparsas, e uma em especial. Estávamos em roda, planejando ir embora, quando uma figura aproximou-se. Um hippie, com aquela leveza que só os hippies têm, aquele ar despreocupado e ao mesmo tempo grave, quando citando “problemas”. Trazia nas mãos alguns colares e nos lábios uma vontade imensa de convencer-nos a comprá-los. Prosa interessante a do homem, que olhava nos olhos, e falava e cantava Raul ali, em frente ao antigo cinema e a barraquinha de cachorro quente. De uma sinceridade vivaz, impressionante em dias de hipocrisia como os nossos. Justificou a necessidade da venda, utilizando-a e convenceu. Havia nele, pude notar, uma tristeza camuflada pelo descaso pelas coisas graves e quaisquer regulamentos sociais, havia a urgência de viver confrontada pela dor de existir.

Em mim, havia ainda e agora mais pungente, a poesia despertada por meio do programa cultural e pela presença inusitada do tal senhor, distinto senhor, o hippie, de quem não soubemos nem mesmo o nome.

Detalhe menor, insignificante, diante da urgência da vida diante das investidas da morte...

E a noite, agora lona ao vento, Ventania, o céu rasgado anunciando tempestades de poesia e vida e morte.

A Bibliotecária

2008-10-08T13:00:00.000-07:00

Estava lá, não por qualquer aptidão,
nem tão pouco por nutrir paixão pelos livros,
por conhecê-los ou cultivá-los como bons amantes que são,
mas por conveniência,
por ser a Biblioteca local de silêncio e ordem
e ter ela uma figura austera.

Aliás, isso sempre me inquietou,
o fato de serem as Bibliotecas locais de silêncio e ordem,
quando na realidade, deveriam ser reduto escandaloso
de vozes alteradas, idéias, discussões...

Ordem?
Qual seria o critério estabelecido por ela?
Autor? Assunto? Título da obra?
...
Talvez fosse mais fácil responder a qualquer
grave questionamento filosófico-existencial...

Não havia ordem alguma ali,
nenhuma que se respeitasse,
fosse por coação ou prazer.

Nem mesmo a caduca ordenança: LEIA MAIS!
ali tinha espaço,
dada a rigidez da Bibliotecária e
seu esmero por manter muitos longe dos livros.

Só mesmo os mais persistentes
chegavam ao êxtase de tê-los nas mãos,
levá-los para casa nas mochilas...
Fiéis ao deleite de ler,
resistiam bravamente às escusas da distinta Sra.:
- Esqueci a chave hoje...

Invejei aquela mulher por algum tempo,
Mas só até chegar a manifestar por ela outro sentimento,
feio sentimento: pena!

A princípio, a invejava por viver ela cercada dos tais amantes,
Mais tarde, senti dela pena, em função de sua indiferença para com os mesmos,
seu descaso, sua quase aversão.

Cercada por Drummond, e Pessoa, e Quintana, e Rubem Braga,
e Machado, e Rosa, e Suassuna, e Quino,
Mas, não, ela jamais chegaria à estirpe de Mafalda.

Pobre mulher, estranha mulher,
cercada de amantes,
não sabia nutrir por eles nenhum amor.

Queria apenas manter a ordem ( a das estantes),
mal sabia de sua valiosa ocntribuição para a manutenção da outra...

7 de Setembro

2008-09-06T07:32:00.000-07:00

Mas pra onde é que se marcha?

Sigo na cadência ríspida dos passos em coturnos

Mas pra onde é que se marcha?

É pra frente que a tropa marcha, em sincronia e disciplina,

É pra trás que a vejo, e pra onde meu olhar se dirige, acompanhando-a,

Nesse eterno retrocesso.

Na platéia, que assiste a tudo, sem entender o porquê de nada,

Há um misto de contentamento e tédio.

E o sol, sol forte, não traz nos raios cintilantes a sonhada liberdade.

Nada é como no hino...

Mas pra onde é que se marcha?

E quem é que lidera as tropas?

Quem são esses soldados, que seguem obedecendo... a marcha?

São meninos esfaimados, mulheres raquíticas,

Homens envelhecidos pelo descaso e pela dor.

São obedientes soldados,

Que já não podem lutar.

Quantos passos já terão dado em direção a seu fim?

Quantas vezes, obedecendo estupidamente aos seus superiores,

Eles retrocederam?

Pra onde é que marcham?

Acaso marcham rumo à liberdade? À sonhada independência?

Receio que o trajeto desses pés calejados pelos coturnos da opressão

Os conduza ao covil do inimigo,

Os conduza a perpetuar seu estado de torpor.

Para eles, o marchar já é um ato mecânico,

E o cansaço os impede de pensar sobre qual seja seu destino.

Pra onde é que se marcha?

É justamente por conhecer a resposta a essa pergunta,

Que escolho marchar pro lado contrário ao das tropas,

Ainda que essas venham por sobre meus ideais,

Com seus fuzis e toda força forjada...

Eu escolho marchar a marcha dos contrários,

E o convido a me acompanhar,

A compactuar comigo desse meu constante estado de revolta,

A recusar-se a acompanhar as marchas,

Que seguem perpetuando mentiras.

E aí talvez juntos, encontremos uma resposta:

Pra onde é que marchamos?

MELHORIAS

2008-07-14T09:46:00.000-07:00

Tudo parado,
O trânsito, a vida, as pessoas.

Tudo nesse constante estado de torpor e inércia.

Os mesmos velhos problemas,
Os mesmos velhoa candidatos a solucioná-los.

Discursos, pose para fotos, conluios...

O sol ferindo minha pele pela janela do coletivo,
O coletivo sempre tratado como escória.
A pressa forçando a passageira a saltar antes de seu destino
E continuar o trajeto a pé.

A demora, a fila,
A vontade incontrolável de me ver mais perto de casa.

OBRAS!

Há centenas delas espalhadas pela cidade,
Na maioria, desnecessárias
Existem em função da data... propícia.

Aproximam-se as eleições
E com elas, aumenta minha suspeita
De que elas não bastam.

A placa, que parecia sorrir, espalhando mentirosa simpatia:

"MELHORIAS PARA A CIDADE DE BRAGANÇA PAULISTA,
DESCULPEM-NOS PELO TRANSTORNO"

CUSPARADA

2008-07-14T08:38:00.000-07:00

Minha poesia é uma cusparada espessa,
Só isso.
Seu maior defeito?
Quase sempre lhe falta impulso pra atingir o alvo,
E então ela escandaliza os demais
com suas gotígulas virais,
umidecendo-lhes, violentamente as faces,
agora tomadas pelo rubor.
Asco e desprezo é tudo quanto desperta,
Ao menos nesses mais desavisados,
que impõem-se em seu caminho
e não a suportam.

2008-06-25T16:28:00.000-07:00

"Acredito, sim, em inspiração, não como uma coisa que vem de fora, que "baixa" no escritor, mas simplesmente como o resultado de uma peculiar introspecção que permite ao escritor acessar histórias que já se encontram em embrião no seu próprio inconsciente e que costumam aparecer sob outras formas — o sonho, por exemplo. Mas só inspiração não é suficiente".

POEMA DE ANIVERSÁRIO

2008-06-23T10:31:00.001-07:00

Sei que minha existência representa um fardo pesado pro mundo,
E se não mudo, é justamente por ter essa consciência,
De que desagrado e incomodo e difiro e contesto,
E estou sempre à margem,
À margem desse lamaçal de mentira, medo e ódio.

No meu caminho há flores, que poucos enxergam,
Há leveza e beleza suficientes para torná-lo mais ameno.
Há fé e esperança, que tornam meu semblante menos grave,
E me fazem destoar do restante dos transeuntes.

Porque para mim, a vida soa urgente e viva,
E não há nela lugar para protocolos e burocracias.
Esse espaço todo está devidamente preenchido pela poesia,
Minha poesia pobre, livre e tão necessária a minha humanidade.

Estou cercada e alicerçada por crenças infantis aos olhos do mundo,
Esse mundo adulto, adulterado, que não me apetece em nada,
Com suas dúvidas eternas e filosofias delirantes,
E todas as dores que estas lhe trazem...

Tenho dores também, às vezes elas são necessárias,
Mas em contrapartida, tenho antídotos e bálsamos em minha alma.

Entendo a vida, repudio a existência.

Sobrevivo ao caos, como o sol,
No seu exercício diário de pontualidade e benevolência.

Sofro de um tipo raro de esquizofrenia chamado poesia,
Jamais ousei buscar sua cura,
Esse constante estado diverso de beleza e consciência crítica
Que ela me proporciona
É tudo quando mais desejo.

Logo, aceito meu fado de doente crônica com um prazer absurdo,
E sigo vivendo, não apenas existindo, nesse nosso mundo de absurdos.

Viver implica dizer não ao conformismo:
- Sim, eu vejo flores nascendo no asfalto!

Festa Junina

2008-06-15T16:45:00.000-07:00

Entre bandeirinhas coloridas, que não me remeteram o pensamento confuso a Volpi, conversas, risos, singelas explosões e muita gente, Adoniran Barbosa aliviou meus ares. Arrisquei até acompanhá-lo, cantarolando baixinho o Samba do Arnesto. No mais, a noite era só uma promessa, iluminada por luzes e alegria artificiais, regada ao som estridente das bombinhas que estralavam, tocando o chão furiosamente. E as crianças correndo, pisando as flores, ainda há pouco plantadas nos canteiros da praça. A cidade vai aos poucos sendo reviltalizada, estamos às vésperas da eleição...
E o prefeito, sorridente, caminhando entre os presentes, a mão estendida a todos, abraços, beijos, promessas... Fingi não vê-lo.
Ouvi conversas que falavam sobre traição e risos.
Queria um doce. Olhei pra fila do caixa, enorme, como toda fila o é por essência. Enorme de um lado só... Estranho, por que aquela aglomeração, se do outro lado atendia-se da mesma forma? Não entendi, aliás, não entendo mutias coisas.
Pro doce, não precisava comprar ficha. Foi o que fiquei sabendo, tão logo cheguei ao guichê.
Na barraca, enfeitada com flores de papel colorido, impressionaou-me a destreza da senhora que atendia. Fazia-se notório o fato de que ela, habituada a ser servida, não tinha nenhuma intimidade com os talheres. Nessas festas, ao menos nelas, alguns papéis se invertem. Normalmente, são senhoras da "high society", que atendem nas barracas, atendendo a uma espécie de chamado espiritual, afinal, tudo que se arracada nelas é revertido às causas da Igreja.
Hilária a cena da madame brigando com a espátula...
No mais, a festa não mudou meus ares. O doce não adoçou minha existência esdrúxula. E a música de Adoniran foi só um respiro, necessário respiro.

Alma

2008-06-07T12:50:00.000-07:00

Um varal onde você pendure seus sonhos,

Sem a necessidade da amarra de prendedores,

Que o vento não é tão forte a ponto de derrubá-los,

E a brisa apenas os impulsiona,

Projetando-os à frente.

Nem o sol tão quente a ponto de ressecá-los,

Fazendo-os perder o viço,

Mas quente apenas o necessário para torná-los fecundos.

E que o varal se estenda desde o princípio daquilo que afirmamos conhecer,

Até a fronteira com a eternidade,

Para que o mundo seja repleto das cores e da leveza dos sonhos,

Avolumando-se delicadamente

Nesses varais flutuantes

Que chamamos alma.

À margem

2008-05-28T09:30:00.000-07:00

Luzes fluidas percorrendo as águas,
Azuis, alaranjadas
São postes e suas lâmpadas.

Tremulando, parecem vivas e mágicas,
Contudo, incapazes de atender aos meus desejos.

Da outra margem, vêm ruídos esparsos
De conversas e copos e alguma música.
Eles sugerem alegria.

Os rostos nas mesas
E perambulando entre os carros, também.

Há multidão de rostos e carros
Que, com seus faróis acesos
Entretêm meus olhos,
Num movimento quase que hipnótico.

Contemplo essa cena toda, de longe,
Da outra margem,
A margem silenciosa,
Quase deserta, quase irreal.

Sempre gostei mais desse lado do lago...

Do lado de cá,
A gente é mais verdadeiro.

2008-05-26T12:04:00.000-07:00

"Escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias."
(Clarice Lispector)

Necessidade

2008-05-24T05:20:00.000-07:00

Sei que a luz não é propícia,
Nem o local,
Nem minhas pálpebras e mãos e cérebro...

Mas escrevo poemas antes de dormir,
Talvez com a intenção de encontrar neles
Repouso e aquietar minha alma.
Quanta falsidade!

Bem sei que, ao invés disso,
Eles costumam tirar-me o sono!

Indecible

2008-05-24T05:02:00.000-07:00

Noite passada
Sonhei com uma palavra,
Acordei sorrindo.

Estranha palavra,
Tão estranha, que não sei pronunciá-la.
Palavra melindrosa,
Não se me mostrou por completo.

Palavra indizível,
Sem face.

Logo eu que gosto de olhar nos olhos das palavras,
Assim como faço com as pessoas,
A fim de adivinhar-lhes as intenções primeiras,
Escondidas sob o tênue véu das aparências...
Me decepcionei.

Não, não chegeuei a fitá-la,
Essa palavra misteriosa e arredia,
Não sei nem ao menos dizer-lhe a cor.

Sim, vejo cores nas palavras,
E peso e altura,
E o que dizer-lhe então da voz?

Tudo quanto meus ouvidos entorpecidos puderam captar
Era algo entre o grave e o melodioso.

Agradou-me ouvi-la,
Essa palavra que fala,
Sem mostrar a face.

Amanheci na louca tentativa de lembrar-me de suas formas,
Letras, sílabas...
Esforço vão!

Sonhei palavra indizível,
Singular, rara.

Dessas que, quando pronunciadas,
Enchem de vida todos os recantos da boca.
Palavra mágica,
Que me trouxe à lembrança trapos de felicidade e esperança,
Algum conforto, alívio, um quê de inocência,
Cuidado e amor despretensioso.

Talvez por isso,
E apesar de sua incógnita manifestação,
Tenha me restado uma única certeza:
Essa palavra,
Que agora passo a idolatrar,
Feito um nome divino,
Sem incorrer no pecado de maculá-lo, pronunciando-o,
É substantivo próprio.

Idas e voltas II

2008-05-23T10:55:00.000-07:00

Ponto de ônibus, espera, mp4.
Pernas cruzadas, all star violeta, olhares curiosos, desdém.
Ao lado do ponto, uma banca de jornal,
A única da cidade.

Vento, vento forte,
Tanto que fez um de seus exemplares voar,
E que belo vôo fez,
Até que, exausto repousou lentamente sobre o chão de terra batida.

Foi aqui que pensei:
Vou pegá-lo e devolvê-lo à dona.

Pensei... tarde demais,
Antes que me levantasse,
O distinto senhor, que ocupava assento próximo ao meu, levantou-se,
Recolheu as folhas do periódico, ajeitando-as delicadamente,
E, para minha surpresa, começou a lê-las.

Entendi que passara então, a possui-las.
Decepção. Ainda lançara um olhar risonho em minha direção,
Como que tornando-me sua cúmplice... Eu era?

Voltei a concentrar-me na canção,
Um novo personagem entra em cena,
Procurava fones de ouvido, ali não havia para vender.
Começou a falar ao celular,
Minha indiscrição e curiosidade vorazes
Captaram toda a conversa,
Enquanto que minha sensibilidade deteve-se em sua parte final:
- Bênção, mãe!

Achei bonito.
Lembrei-me do modo como sempre me despeço da minha:
- Adiós!
Ao que ela responde:
- Vai com Deus e cuidado!
Às vezes retruco:
- Cuidado com o que, mãe?
("Viver nem não é muito perigoso?")

Não deixa de ser uma bênção.

E a música de novo interrompida,
Agora pela chegada do ônibus.

Novamente paisagens sucedendo-se na janela,
A solidão e a promessa de Sebastian.
Muitos anseios, pouca poesia.

Sigo viagem,
Alguém já disse que a vida é a estrada.
Sebastian ainda grita em meus ouvidos,
Eu o acompanho em pensamento,
Nota por nota, até onde posso alcançar.

E a vida segue com a estrada,
As duas se confundem,
A vida é só mesmice.

IDAS E VOLTAS

2008-05-16T13:50:00.001-07:00

Rock pesado pra acalmar, disfarçar a ansiedade, e quarenta minutos de ônibus até o trabalho. Quarenta minutos de Sebastian Bach e algumas paisagens rotineiras. Sete da manhã, muito sono e nenhuma vontade de encarar a burocracia do sistema educacional.

Volume máximo, a intenção é abafar o ronco ensurdecedor do transporte público, que faz inúmeras paradas ao longo da Fernão Dias. E eu me pergunto, quando atento para esse nome: ele merecia tal homenagem? Não importa, a vida segue junto com o ônibus. Na minha cabeça num ritmo mais veloz, acompanhando a bateria.

Penso nas obrigações do trabalho e no trabalho que isso dá. Penso que é em vão, então, desisto de pensar nisso e me concentro na paisagem. Não havia notado uma árvore, acredito que centenária, enorme, parecendo definir o adjetivo frondosa. Ela sempre esteve ali, à beira da estrada, mas só hoje meu olhar perdido a notara.

Quantas imagens mais meu olhar haveria ignorado? Quantas pessoas, estando elas à margem ou não do meu caminho? Isso me sugere perda. A letra da música que ouço também. E repito elas várias vezes ao longo da estrada.

Me apetece a idéia de ouvir Sebastian gritando aos meus ouvidos: “I will be right there by your side”. Soa como um consolo. Estou sozinha com meus devaneios. É só mais um dia como outro qualquer, igual a muitos que a ele ainda seguirão... ou não.

Quando desisto de ouvir Sebastian, (já o havia ouvido na mesma canção três ou quatro vezes) ouço rumores de conversa. O assunto: política, e me fere os ouvidos o clichê maldito: “Ele rouba, mas faz. E o outro que rouba e não faz nada!”

Volto pra música, agora quase chegando ao meu destino. As imagens vistas da janela aprecem sempre mais bonitas que quando vistas de perto. Talvez seja esse o trunfo da distância. Me sinto distante daquilo que almejo. Sinto saudades daquilo que ainda nem provei.

Talvez eu seja mesmo uma pessoa muito estranha. Ou é o mundo que está assim. Ou mesmo as duas coisas. O fato é que enxergo além da estrada, do ônibus e do valor da passagem, enxergo dor no semblante das pessoas à sua margem. Observo as folhagens empoeiradas e reconheço nesse pó minha própria essência. Estou sempre à margem.

A volta não difere muito da ida, a não ser pelo acréscimo de alguns personagens: um nenê, a quem oferto um sorriso afável, e me retribui, como somos os nenês sabem fazer, oleiros, nesse trabalho pesado e desvalorizado, com pó até a alma, velhos que acenam contentes, cumprimentando o motorista, crianças imundas e felizes brincando nos quintais, onde as roupas tremulam ao vento e compõem uma cena belíssima, em função de seu multicolorido.

Volto a ouvir “By your side”, agora, ansiosa por chegar em casa e esquecer os devaneios todos que a paisagem me provocara.

Já deixei a estrada, contudo, continuo à margem. E meus devaneios ainda me perseguem.

O cavaleiro

2008-05-13T16:39:00.000-07:00

Ela chegou sorrateira, como de costume, e com seu manto negro, tornou tudo em sua volta luto. Esse corcel indomável, cujo tempo do galope não se conhece, nem se determina, mas que à sua própria hora chega para todos, sem exceção.

Inevitável, ainda incompreensível, morte.

Quando essa indesejada visita chega e se aloja em nossos lares, é difícil não sentir o odor pútrido de sua presença. É difícil recepcioná-la em nossas salas, é quase impossível não salgar seu café com nossas mais sentidas lágrimas.

E sobra então, apenas aquilo que chamamos de lembrança, que é diferente da saudade, por ser essa última a mais aguda das dores, como o desejo insuportável de tornar a lembrança viva de novo.

Mas, infelizmente é mesmo com a morte que aprendemos sobre a vida, por mais contraditório que isso pareça ser.

Aprendemos principalmente com aqueles que se vão, deixando para trás um rastro de felicidade e plenitude. Aprendemos apenas com aqueles que souberam viver, aproveitando esta dádiva ao máximo. Está certo que na maioria das vezes são incompreendidos, criticados... quase sempre por quem encontra na rigidez hipócrita dos deveres sociais, desculpas para não gozar a vida intensamente.

Isso, é claro, não ameniza a dor da partida, muito pelo contrário, a acentua ainda mais, afinal, pessoas assim são raras.

Delas nos restará sempre a lembrança quase infantil das muitas molecagens, do pouco compromisso, da nenhuma seriedade, da irresponsabilidade, com que tanto sonhamos, da inconseqüência, que temos nos negado, da vida, que temos nos negado a viver, em função das muitas obrigações, que nos impuseram algum dia...

E morreremos todos nós, sem nunca sequer termos vivido. Morreremos e ao nosso velório alguns poucos “amigos” estarão presentes, mais uma vez, apenas por conveniência social. Porque nem amigos verdadeiros, durante todo o curso de nossa existência, tivemos tempo de conquistar. Já os “inconseqüentes”, em quantos corações deixaram as marcas da saudade sincera, da devoção genuína, do amor, conquistado aos risos...

Lamentemos a morte, isso não é proibido, mas aprendamos com ela um pouco mais da vida, que ela se extingue facilmente, inesperadamente, num canto qualquer, no meio do mato, tendo por testemunhas apenas o azul infinito do céu e seu criador, Deus. E ainda que demorem por dar por nossa ausência ou simples demora para retornar, Ele vela por nós em silêncio, porque infinita como o céu é a sua misericórdia.

E a morte é só esse corcel alucinado, em cuja sela vai montado cavaleiro de mira certeira.

LIMÃO

2008-05-12T14:41:00.000-07:00

É a um azedume horrendo que se reduz nossa existência. Essa afirmação assim crua, impiedosa poderia reduzir alguns fortes às lágrimas, no entanto, ela já não causa em nenhum de nós, pobres proletariados disfarçados de burgueses, nenhuma reação mais incontida. São tempos de torpor e a necessidade de lucro e a velocidade do algoz impedem quaisquer paradas para reflexões sentimentalóides.

A vida se repete e se anula, ressurgindo e aniquilando-se em erros contínuos. Lugar interessante para observá-la é o ponto de ônibus. Sim, ônibus, essa palavra nobre de origem latina. Foi lá, num ponto de ônibus que, cansada, maldizendo a demora e o preço da passagem, presenciei uma cena incomum.

Ele vinha como sempre vagarosamente, cabisbaixo, o boné descorado enterrado na cabeça alva, as muitas marcas implacáveis do tempo tomando-lhe o semblante cansado, do qual os dois grandes olhos azuis saltavam incrivelmente belos, vivazes, incompatíveis com o resto do rosto, incomparavelmente joviais.

Arcado, limpando num lenço bege a face, toda vez que a tosse intermitente lhe constrangia, ele seguia desviando ora de multidões, ora de crianças, ora de cães, que desamparados têm por lar a estação e por inimigo feroz a sarna. Ele parecia gostar deles, na verdade tratava-se de um sentimento recíproco, vistas as muitas balançadas de cauda que estes lha davam, como que saudando-o.

Ele, saudava a vida no seu sentido mais amplo, e por isso mesmo, autêntico. Ele, o velho vendedor de sorvetes parecia compreendê-la em seu grandioso mistério.

O cliente era também idoso, e conforme aproximavam-se o carrinho e seu condutor, esforçava-se procurando por moedas no bolso largo das calças amassadas pela espera. Mas o esforço não foi em vão, ele finalmente as encontrou, e num gesto rápido estendeu-as na palma da mão suja e enrugada, a pele fina feito renda, as veias grossas, roxas avolumando-se nela, e fez seu pedido.

Ele queria, ele adorava sorvete de limão, desde sua mocidade este era seu favorito.

Nosso nobre vendedor também num gesto rápido, rotineiro, quase macanizado por anos e anos de reptição, entregou-lhe a iguaria.
Espantado, meio que constrangido, o cliente disse:

- Não, eu não tenho todo o dinheiro. Lembrara-se de ler na placa empoeirada afixada no carrinho o preço da mercadoria: cinqüenta centavos. Quarenta era tudo o que ele possuía.

Imagine o leitor a cena, que a esta última se seguiu. Ferozmente avançando contra o cliente, nosso velho toma-lhe o sorvete da mão, deixando-lhe como consolo um frio "sinto muito".

É, mas não foi assim que as coisas se sucederam naquele dia. Ao contrário do que possam imaginar muitos e até mesmo desejar outros, num sorriso autêntico, os olhos azuis ainda mais azuis, iluminados por alguma estranha luz, que a cobertura da estação não pudera filtrar, o sorveteiro, contrariando a primeira sentença deste relato, disse com sua voz enrouquecida pelo fumo:

Não é por causa de dez centavos que o senhor não vai provar o meu sorvete.

Note-se que enfatizou durante a fala os dez centavos, e usou de rara polidez quando referiu-se ao cliente por senhor.

Feliz, como todo aquele que, liberto de toda e qualquer mediocridade ou sentimento egoísta segue sua vida ou o pouco que ainda lhe resta, sem presunções, atitudes viciosas, grandes cargos, encargos, ou falsidades, sujo nas vestes, das quais os botões desprendiam-se enquanto caminhava lentamente, o mesmo corpo arcado, os mesmos sapatos gastos, a alma sempre renovada, ele seguia não sei para onde. O sol vespertino o acompanhando feito cão sarnento, os cães espreguiçando-se sob seus raios. A vida veloz e maldita passando-lhe por sob as vistas cansadas, de quem já assistira a tantas atrocidades, de quem talvez muito já tivesse chorado.

Sessenta e cinco anos (ele deixara escapar durante a conversa), de uma existência lutada, sofrida, porque é isto que se faz nesse mundo: sofrer. Era o dia de seu aniversário, e seria utópico demais dizer que ao chegar em casa, familiares o estariam esperando à mesa repleta de comida e festa.

Ele seguiu, a esquina me impediu de o seguir acompanhando, já que a vida é palco de desencontros. A vida lhe parece querer fugir dos pulmões, a vida logo o abandonará, feito os cães vadios que, interesseiros só o acompanham enquanto ele lhes dá o que comer. A vida resume-se a essa cena.

A vida tem o sabor doce, amargo, azedo do limão.

2008-05-11T15:43:00.000-07:00

"Que tempos são esses, em que é quase um delito se falar de coisas inocentes"
Brecht

Metrópole

2008-05-09T13:59:00.000-07:00

Queria ser a cidade,
Provocando a eterna ilusão,
De que seus transeuntes a possuem,
Quando, na verdade, é ela quem os possui e manipula.

Ter em minhas veias o tráfego insano da cidade,
Sentir seu ritmo alucinado
Borbulhar meu sangue.

Ter nos ouvidos os seus inúmeros falares,
Com todos os seus sotaques e armadilhas,
Sussurros, senhas e gritos de horror.

Na pele, as marcas da cidade,
Uma poluição visual sob a forma de tatuagem.
A violência permanente dos anúncios mais indecorosos,
Ferindo-me a derme.

Nos olhos, o multicolorido de sua miscigenação.

Nos cabelos, o pó da cidade,
Essa sua rudeza e hostilidade,
Que insitem em chamar por outros nomes.

Nas mãos, o controle absoluto
Sobre aqueles que passam,
Sem saber que ficam
Impregnados em mim.

Nos pés, muitos descaminhos,
A pressa, a urgência!
Há pressa e urgência na cidade.

Na alma, o vazio enorme
Gerado pela constatação óbvia:
A de estar só em meio à multidão,
Com uma única ressalva consoladora:
Eles 'pensam' me possuir...

Olhos feios

2008-05-04T11:44:00.000-07:00

Hoje me aconteceu algo estranho
Alguém que me conhece há mais de dez anos, me disse:
- Que lindos seus olhos!
Surpresa, sem graça, agradeci,
Mas segui pensando, tentando traçar a lógica daquele elogio:
Eles não são sempre os mesmos?
Não, hoje estavam tristes...
Talvez por isso, eles brilhassem mais...
O verde de sempre sofrera uma mutação.

De tudo, de toda essa divagação esdrúxula,
Sobrou apenas uma certeza:
Quero, preciso viver com olhos feios!

CANÇÃO DA SAÍDA

2008-05-01T14:33:00.001-07:00

Se não tens o que comer
como pretendes defender-te
é preciso transformar
todo o estado
até que tenhas o que comer
e então serás teu próprio convidado.

Quando não houver trabalho para ti
como terás de defender-te
é preciso transformar
todo o estado
até que sejas teu próprio empregador.
e então haverá trabalho para ti

se riem de tua fraqueza
como pretendes defender-te?
deves unir-te aos fracos.
e marcharem todos unidos.
então será uma grande força
e ninguém rirá.

BERTOLD BRECHT

...

2008-04-22T14:59:00.000-07:00

Minha poesia nasce da minha doentia mania de observar,
E ainda que arrancasse os olhos, feito Édipo,
Me restariam os outros sentidos,
E aguçados que estariam pela falta da visão,
Me mostrariam com maior exatidão
O que me nego a constatar...

Os mendigos feririam minhas narinas com seu odor pútrido,
De quem ainda em vida veste mortalhas.
E seu clamor atingiria meus ouvidos, tão profundamente,
Que seu eco me acompanharia ao longo de semanas inteiras.

Minhas mãos os tocariam,
Quando do ofertar de umas míseras moedas,
E sua aspereza seria sentida pelo meu tato,
Assim como cada um de seus calos e marcas,
E grossas veias nos velhos de pele muito fina.

Meus lábios provariam, sem nenhum pudor,
Do azedume de sua refeição,
Colhida no lixo...

Eu não tenho poder nenhum sobre minha poesia,
Meus olhos me atraicionam,
Dirigindo meus olhares pros guetos,
Onde residem as mazelas,
Pros meninos esfaimados,
Pras meninas adulteradas e prostituídas,
Pra toda sorte de injustiça e dor...

E chego mesmo a invejar os distraídos,
Que passam e nada notam.
Eles não sofrem do meu desassossego,
Nem sequer imaginam o porquê de minha constante agonia.

Mas, em contrapartida,
Essa mesma ausência de visão,
É quem os priva de ver,
Tal como faço,
As flores que nascem silenciosas, na aspereza do asfalto,
Diariamente,
Em meio aos carros, sempre apressados,
Erguendo-se até a altura de suas janelas...

Só as moças mais sensíveis as vêem, colhem,
E com elas, enfeitam os cabelos,
Enquanto dirigem olhares insinuantes aos namorados,
Que, envolvidos pelo trânsito,
Nem as notam.

Fogos e artifícios

2008-04-20T12:33:00.000-07:00

Nesta cidade de fogos e artifícios,

Sem cinema,

O filme é sempre o mesmo,

Com o mesmo enredo insosso e repetitivo,

De um povo entorpecido,

Pelo muito circo e pouco pão.

E me enoja essa ansiedade toda

Por comemorar não sei o quê.

Festejar o quê?

Espera-se um ano todo,

Para confirmarmos nossa tendência à alienação.

E com que ânimo a confessamos,

A ponto de ser impensável sua inexistência,

Movidos que somos à distração...

Ânimo este que não se revela em outras situações,

Não, com essa intensidade toda,

Situações,que por graves e urgentes,

Demandariam todo nosso esforço coletivo.

E nada muda,

Até mesmo a crítica não muda de ares,

E ainda assim permanece válida e atual,

Validada pelo estado sempre imutável das coisas.

As coisas não vão bem...

Isso não importa,

Há uma festa lá fora,

Há multidões de risos e falso contentamento,

Há fogos e artifícios,

Há esquecimento e torpor,

Nessas luzes efêmeras.

Mas há também,

O fim de tudo,

O fim do esquecimento,

Que chega com o fim da festa,

Trazendo consigo o dilema de José:

- E agora?

EU

2008-04-19T16:25:00.000-07:00

Sou capaz de entrar e sair, sem que me notem,

Falo pouco, e categoricamente,
Não me ajusto, contrario e sinto prazer nisso.

Conservo a timidez dos fortes,
A inércia dos covardes,
E minhas palavras são sempre muito melhores que eu.

Olho sempre nos olhos,
E repudio quem se intimida com isso,
Porque sim, há quem se intimide...

Eu sou mesmo assim,
Os outros é que erram,
E me idealizam, esperando de mim,
Tudo em demasia.

Eu não espero,
Não tenho paciência nem mesmo pra planos,
E sigo sem rumo,
Porque possuo a íntima certeza,
De que é sem rumo,
Que se chega aos destinos mais certeiros.

Os quatro elementos

2008-04-13T08:05:00.001-07:00

Fosse a vida um manancial,
Bebe-la-ia toda num gole só,
Feito louco sedento diante de um copo d'água.

Fosse ela chama,
Me deixaria consumir por ela, lentamente,
Feito borracha teimosa.

Fosse ela terra,
A distribuiria entre os miseráveis,
Feito latifúndio tomado à força,
Me contentando com o amplo espaço de sete palmos.

Fosse ela ar,
Me volatizaria, misturando-me a ela,
E feito gás carbônico,
Castigaria as narinas da humanidade,
Com meu perfume hostil.

CHE

2008-04-06T10:33:00.001-07:00

Ele já morreu?
Não. Suponho que não.
Mesmo? Tem certeza?
É só ver. Suas pupilas não estão dilatadas ainda.
E a respiração?
Está leve.
Quando ele vai morrer?
Posso eliminá-lo, senhor?
Breve.
Não fique assim, não, eu lhe asseguro que vai morrer.
Certo, estou mais calmo, aliás, o que ele fez?
Ele?
Sim.
Ele nasceu, teve infância, um lar, pai e mãe
Alguns irmãos.
Depois?
Cresceu, comprou roupas e uma moto com o suor do seu rosto,
teve dois trabalhos.
Depois?
Leu alguns livros, se interessou por uma garota.
Depois?
Pensou ter visto a liberdade numa esquina da cidade.
Depois?
Aprendeu apesar de tudo
que nos corpos ainda resta alguma liberdade
sem esquinas e sem cidades.
Palavra perigosa esta.
Concordo, muito perigosa.
Olha, parece que resiste.
É necessário que ele morra.
Sim.
Está na hora.
E mal lhe eprguntando,
qual foi seu último pedido?
Fazer uma poesia.
Que desperdício de pedido, poesia,
merece morrer mesmo.
Concordo plenamente.
Tem ela aí?
Queimei-a com suas roupas e pertences.
Você é muito competente.
Obrigado, senhor, bondade sua.
Olha, passa da hora, mate-o!
Posso?
À vontade.

Pronto.

E o corpo?
Enterre-o no jardim de casa
Minha mulher sempre reclamou da falta de adubo das hortências.

Nestor Lampros.

2008-04-01T15:45:00.001-07:00

"Eu acredito que a poesia tenha sido uma vocação, embora não tenha sido uma vocação desenvolvida conscientemente ou intencionalmente. Minha motivação foi esta: tentar resolver, através de versos, problemas existenciais internos. São problemas de angústia, incompreensão e inadaptação ao mundo."
(Carlos Drummond de Andrade)

2008-03-31T12:18:00.000-07:00

"Se alguém te perguntar o que quiseste dizer com um poema, pergunta-lhe o que Deus quis dizer com este mundo..."
(Mario Quintana)

Querer

2008-03-30T17:08:00.000-07:00

Quero a cadência esquizofrênica das horas,
Que separam o condenado da aplicação da sentença final.

O brilho dos olhos dos movidos por paixões,
Mas só por aquelas necessárias à própria existência.

A coragem estúpida dos mártires...
Seu sangue regando as flores do meu quintal.

O sol impetuoso, que costuma vir depois da chuva.
Seu ardor ferindo as peles mais sensíveis.

O rubor nas faces daqueles,
A quem ainda resta algum pudor.

O choro mais agudo e os sorrisos mais amáveis.

As meias verdades todas juntas novamente,
Par a par, após milagrosa intervenção do caráter.

Um poema, que de tão verossímil,
Possa ser vivido,
Com todas as suas metáforas feitas realidade.

Meus mortos todos ressurretos,
Abandonando o relicário da mortalha das lembranças,
Avançando calmamente em minha direção, com passos seguros.
Trazendo nas mãos os manuscritos dos poemas, que lhes dediquei,
E nos lábios, seu recitar alegre.

A inconstância da existência nômade,
O habitar muitas almas...

A sede de justiça saciada,
Pelas muitas águas da igualdade,
Saboreadas em taças do mais fino cristal,
Onde até o brindar é cauteloso.

A miséria feita abundância,
Nos pratos transbordantes da fome.
E o sono, que costuma vir sempre depois de tê-la saciado.

Os sonhos, absurdamente bons,
Que costumam povoar as mentes dos que não devem.

Não dever, nem ao menos cogitar dever,
Seja em espécie, dignidade ou satisfações.

Satisfazer-se com a poesia,
Que ela, de tão inútil, me basta!

CRISE

2008-03-30T16:54:00.000-07:00

Do relógio, as horas mais arredias,
Da ausência que não tarda em tornar-se desespero,
Da culpa de ser, sem sabê-lo.

Anelos de uma aliança injusta,
Entre o homem e si mesmo.

A esperança, essa borboleta de ares festivos
E asas rotas,
Resistindo cansada, ao alçar vôo e o intervalo do pouso
Nas flores multicoloridas dos sonhos.

Num jardim-labirinto, onde a alma
Se esconde de seu possuidor,
E onde também pássaros negros vêm se abrigar,
Quando a noite faz-se densa demais.

Nas copas das árvores,
Cujos frutos há pouco foram colhidos,
Há seiva abundante de vida.

Nas águas do rio que corta o jardim,
Há um odor pútrido,
Como que de muitos corpos.

A morte e a vida,
Essas eternas interdependentes...

Relações de significação absurda, talvez,
Não fosse isso uma tentativa de poema,
Nem essas, imagens da rua,
Que passivamente, contemplo da minha janela.

sUrrEal

2008-03-27T14:08:00.000-07:00

Os peixes todos nadando na grama, ao sol quente do inverno
Estátuas falantes,
Por sobre as quais os peixes saltam.

O cinza-cimento delas contrastando com o vermelho do céu,
Risos de crianças ao longe,
Crianças por perto.

Crianças velhas, de mãos enrugadas
E pele tão fina e transparente,
Que as veias se deixam mostrar.

Elas andam por sobre os peixes e a grama,
Tão cautelosamente,
Que sua superfície quase nem lhes nota o mudar de passo.

Ipês de flores azuis,
Vez por outra imergem do lago,
Mas logo voltam às profundidades.

Eles habitam a escuridão absoluta,
E têm por companhia,
Anjos que guardam o lago.

No lugar das asas,
Enormes nadadeiras,
De um violeta estonteante.

RELÓGIOS

2008-03-26T13:58:00.000-07:00

Nas horas que passeiam
Cheias de tédio pelos relógios nas paredes
Há um ritmo maldito, por repetitivo e inerte,
Cíclico-estático, pré-programado
Por convenções abstratas demais.

Eu repudio os relógios
E toda lógica cruel embutida em seus ponteiros,
Toda sua pontualidade e todo o seu rigor
Em insistentemente marcar, segundo após segundo
O intervalo que nos separa da morte.

Contassem eles nossos segundos todos bem vividos,
Longe das preocupações espaço-temporais,
Esses segundos que se imortalizam na memória,
E eu os veneraria,
Como a mais bela invenção dos homens.

Bradassem eles, ao invés de insistir nesse “tic-tac” medonho...
Bradassem eles nos ouvidos da vida, que precisa ser despertada,
Ao invés de condená-la ao sono induzido por suas convenções...
E eu não odiaria os relógios.

Fossem eles imperceptíveis, por desnecessários,
Ocupando o fundo de gavetas inacessíveis,
De cômodas de quartos iluminados pelo sol,
E cortinas infladas de vida e gozo...
Não fossem eles algozes controladores dos nossos desejos...
Eu os amaria.

Mas tal como se apresentam,
Com essa frieza mórbida,
Esse ritmo previsível, inalterável...
Assim... não me servem de nada,
Nem mesmo para marcar a cadência inexistente de meus versos.

Eu repudio os relógios!

TARSILA

2008-03-14T16:12:00.001-07:00

O abuso capitalista no preço d'água
O sol que convidava à sombra
E a fila, a fila interminável e injusta.

As expectativas cedendo lugar ao cansaço,
O cansaço, A arte separada de nós por um mar de gente,
Gente pequena e gente grande,
Ansiosa por ver chegar o fim da fila E o início de Tarsila.

Depois de horas sob sol e chuva,
O frescor das salas de Tarsila,
Com seus multicoloridos quadros,
Conservados com o cuidado artificial do ar condicionado.
Quase um choque térmico!

O Abaporu erguendo-se altivo, bem à frente de nossos olhos.
Grande, real, parecia saltar da tela,
na ânsia de matar sua fome de gente.
As cidadezinhas todas,
com sua flora esverdeada e cidadãos pacatos.

Retratos do Brasil, verdes, amarelos, azuis, róseos.
E todos os seus inúmeros bichos antropofágicos,
surgindo do verde, assustando os mais desavisados...

A longa espera parece ter valido a pena:
Encontramos Tarsila em cada uma das telas,
Nos reencontramos com o Brasil.

2008-02-23T09:51:00.001-08:00

Adiós, Cuba livre?

2008-02-23T09:45:00.000-08:00

Transeuntes apressados, carregados de sacolas, cujos dizeres “30% off”, lhes dão uma enorme sensação de satisfação. Nos pés, unânimes Nikes idênticos... Última moda.

Carros enfileirados em longos, intermináveis engarrafamentos, úteis apenas às empresas que desfilam seus produtos às vistas cansadas dos motoristas em outdoors.

Banners, faixas, panfletos, folhetos, cartazes, uma miscelânea de apelos ao consumismo. Poluição visual.

Fast-foods, milhares deles, espalhados estrategicamente por toda a extensão da ilha.

Estamos em Cuba. Sim, em Cuba, e não em Nova Iorque.

Quanto me custa traçar a descrição, ainda que resumida, desse cenário, por dantesco que é.

O fato é que o comandante despediu-se oficialmente. Fidel Castro reconheceu não gozar mais de condições físicas para exercer o comando da ilha. Despediu-se do cargo, não do poder. Aliás, essa palavra parece estar irremediavelmente ligada à sua figura. Ele o exerceu por cinco décadas. E agora, privado do vigor físico, de que gozava quando da tomada do poder das mãos de Filgêncio Baptista, ao lado do companheiro Che, Fidel continuará, até o último momento a exercê-lo. Quanto a isso, não há dúvidas.

O que inquieta é cogitar o futuro de Cuba após sua morte, e diante do anunciado esta semana, essa inquietação ganhou ares de iminência.

Não vou discutir aqui a qualidade do governo de Fidel, apesar de serem absolutamente perceptíveis em meu texto minhas opiniões acerca do mesmo, nem tampouco a validade da Revolução, assunto corrente esta semana, mas sim o futuro da ilha. Seria ele yankee? Maldito capricho dessa deusa melindrosa chamada História, a quem nutrimos com nossas esperanças e desalentos transformados em ações, que culminam vez por outra em acertos ou derramamento de sangue!

Maldita intromissão imperialista, sempre pronta a “ajudar” a restabelecer a ordem, livrando os oprimidos de seus algozes, ainda que estes não se sintam oprimidos, nem enxerguem seus líderes como algozes...

Os redentores pós-modernos já citam Cuba em seus discursos, aliás ela passou a ser uma espécie de divisor de águas entre os candidatos às prévias eleitorais americanas.

Seria a bancarrota do último reduto socialista das Américas? O triunfo do capitalismo? A volta dos cubanos de Miami, dispostos a construir uma nova Cuba aos moldes estadunidenses?

O que, há pouco tempo atrás soaria como improvável, absurdo, assume agora ares de possibilidade real.

E eu ainda não consegui visitá-la... Demoro mais um pouco e vou ter que engolir a contra-gosto o lanche sonso dos fast-foods, acompanhado de uma Coca-Cola gelada, enquanto contemplo os novos capitalistas às compras, no revitalizado centro de Havana.

E me pergunto, estão eles livres agora? Se a liberdade era pelo que mais ansiavam, estão livres agora? O capitalismo trouxe a tão idealizada liberdade?

A sombra do algoz já não soa tão pesada sobre seus ombros? Qual é a bandeira que tremula na Praça da Revolução? Eles sentem por ela alguma espécie de devoção patriótica?

Livres para a selvageria das leis de procura e oferta, da livre concorrência? Livres para excluir as maiorias, marginalizando-as? Livres para verem-se lesados em seus direitos mais essenciais, como a saúde, a educação? Sim, porque é isso que o sistema capitalista costuma trazer camuflado por detrás de suas idéias de liberdade. Contradições que acabarão por destruí-lo, como diria Marx.

Contudo, a Marx e toda a sua influência no pensamento político, assim como a Fidel e sua ilha parecem ter sido legados lugares menores, por antiquados que são em face da “esplendorosa solução” das cartilhas capitalistas e neo-liberais. Uma pena!

A História seguirá contando a versão dos poderosos, continuará mal contada. E Cuba? Nova colônia estadunidense? (Só a simples formulação desse conceito soa cruel e injusta demais). Mas se assim acontecer: ADIÓS, CUBA LIBRE!

SENTIDOS

2008-02-13T07:43:00.000-08:00

Estou farta e todos os meus sentidos assim estão...

Meus ouvidos fartos

Do bordão desafinado dos derrotados

Dos uivos angustiantes dos medíocres

Da miséria a que eles se submetem

Dessa gente pequena

Remoendo miudezas malditas e insignificantes

Maquinando o mal

Curtindo o tempo entre devaneios maquiavélicos

Indiferente à destreza do tempo

Que sábia e silenciosamente a mata

Das palavras desditas covardemente

Das meias palavras

Dos eufemismos hipócritas

Da festa sem motivo

Minha visão cansada

De assistir sempre à mesma cena

Dos mesmos protagonistas algozes

E da figuração esfaimada e sofrida

De ver que mudam-se as mãos

Contudo, as armas permanecem as mesmas

E minha miopia não me ajuda em nada

Porque tudo isso se aloja feito praga

Muito perto de mim

Meu olfato enojado

Do cheirar continuamente toda essa podridão

A que se resumiu a humanidade

Com todos os seus mortos-vivos

Chega a doer, a arder as narinas

Tão forte é o odor da mentira,

Da falta de caráter e de fé.

Meu paladar comprometido

Pelo azedume dos gritos calados

Engolidos a seco

Sem o mínimo auxílio

De um simples gole d’água

Seja ela ardente ou não

Das injustiças, maceradas a muito custo

E não dos injustiçados

Dos injustos, sob qualquer forma

Desde os mais pedantes

Até os mais luxuosamente engravatados

Dos restos de amor de entre os dentes,

Eliminados furiosamente

Com água, escova e creme dental

Meu tato, quem diria

Insensível

Dominado pelo torpor

De mãos que já não se afagam mais

As mãos que formigam ódio e ganância

Que subornam e atraicionam

E quando estendidas

Desferem tapas violentos, à face

De quem delas espera

Algum afeto

CIDADE ÓRFÃ

2008-02-10T08:03:00.000-08:00

Aquelas letras poderiam muito bem passar despercebidas naquele cartaz, não fosse a gravidade da mensagem que traziam, e não estivesse ela em frente à porta do cinema da cidade. O único, o sobrevivente. Sim, porque em épocas áureas, a cidade chegou a ter quatro deles.

E aquele cartaz ali, exposto aos olhares mais distraídos e aos mais implacáveis e observadores também, parecia mais um misto de abandono e gratidão. Na verdade, era como se uma aura de melancolia e saudosismo o envolvesse. O cartaz solitário em meio à multidão que congestiona as calçadas do centro, parecia ganhar voz, e personificando-se, solenemente sentenciava uma morte.

É fato que as pessoas reagem de formas diversas à morte, mas essa era sem dúvida uma perda comum a todos os cidadãos bragantinos. E porque não estendê-la aos nossos companheiros de cidades vizinhas, como Vargem. Sim, eles também estão órfãos...

Foi com sincero pesar que interpretei aquelas curtas sentenças, e conclui, mesmo que a contra gosto, que a cultura, sem incentivo nem respeito nesse nosso país, tende a sucumbir diante da forçosa tarefa de manter-se viva e atuante, em meio a um mercado tão desleal. Sim, a cultura sofre, feito fosse uma mercadoria qualquer, as deslealdades das leis de oferta e procura e livre concorrência de que se alimenta o mercado.

“ ATENÇÃO

A partir de hoje, o Cine Bragança encerra as suas atividades.

A empresa e funcionários agradecem aos que colaboraram conosco durante todos esses anos.

O nosso muito obrigado”.

O fato é que, depois de 53 heróicos anos de funcionamento, nosso cinema deu por encerradas suas atividades.

Creio que não cabe aqui uma discussão mais aprofundada acerca da questão da pirataria, mas é óbvio que ela tem uma ligação direta com esse incidente. Compra-se uma cópia de DVD pirata por cinco reais... (A indeterminação do sujeito cai bem neste momento). Em verdade, produz-se um original por bem menos que isso, mas o preço que chega ao consumidor é absurdamente superior. Como concorrer com esse mercado em franca expansão? Aqueles em quem ainda resta um pouco de sensibilidade, hão de convir se tratarem de situações bem diferentes, levando-se me conta o significado cultural do ambiente “cinema”, contudo, não parece ter havido nenhum interesse em mantê-lo funcionando. Refiro-me a interesses políticos mesmo, qualquer ajuda ou subsídio, que evitasse seu fechamento e os tristes dizeres do cartaz a que me referi no início do texto. Não houve. E espero sinceramente, que haja mais interesse em se buscar alternativas para reativá-lo.

Engraçado que para o carnaval, esses recursos existiram, e em abundância. Aliás, caro leitor, permita-me fazer um desabafo a respeito do caos em que se transforma o trânsito de nossa cidade em função da festa. É simplesmente insuportável...

Luxo e ostentação desnecessários na avenida e pesar e perda na vida cultural já tão empobrecida de nossa cidade.

Certamente há aqueles que irão referir-se ao extinto cinema, de forma a apresentá-lo depreciativamente, tecendo comparações com outros cinemas mais modernos, contudo, e apesar disso, certamente terão também lembranças de passagens vividas no nosso cinema, sejam elas boas ou ruins.

Sem receio de parecer piegas ou apelativa, posso afirmar que fica uma lacuna na vida cultural de Bragança, um vácuo, que jamais poderá ser preenchido, ainda que reste nele um cartaz de despedida. Um cartaz que é em si uma metáfora daquilo que a cultura representa em nosso país e o respeito que a ela é delgado. Um cartaz solitário, solene, sentenciando a morte, em meio a uma multidão de transeuntes despreocupadamente alienados.

MARIA – OU UMA ALEGORIA DE ESCÁRNIO

2008-02-04T04:13:00.000-08:00

“Dormia a nossa pátria mãe tão distraída
sem perceber que era subtraída
Em tenebrosas transações
Seus filhos erravam cegos pelo continente,
levavam pedras feito penitentes
Erguendo estranhas catedrais
E um dia, afinal, tinham o direito a uma alegria fugaz
Uma ofegante epidemia que se chamava carnaval,
o carnaval, o carnaval...”

(“Vai passar" – Chico Buarque)

Fosse mulher, fosse alegoria,

Do samba, da vida...

Esquelética, desdentada, mal nutrida,

Feito as esperanças e ilusões de seu povo

Festeiro e ignorante

Sucumbiu ao samba, à orgia

Manchou de sangue o solado das plataformas,

Nas quais a muito custo é que se equilibrava,

Bradou enlouquecida os versos do samba de sua escola,

Mesmo que estes não fizessem nenhum sentido

Brilhou feito estrela em dia de céu claro

Acenou pras autoridades

Distribui beijos à multidão eufórica, democraticamente,

Chorou, nitidamente emocionada, ao primeiro batuque da bateria,

Riu-se gargalhadas ao vislumbrar a primeira câmera

Olhando languidamente sua lente redentora,

Como quem olha pra um amor distante,

Sambou,

Percorreu graciosamente toda a extensão da avenida,

Exauriu-se no ritmo frenético-alucinado dos tamborins

Já era manhã, quando olhou pro céu,

Que se abria diante de si, claro, nítido,

O sol parecia vir afrontar-lhe com seu brilho majestoso,

E ela exausta, deusa marginal, mulher devassa,

Viu seu espetáculo findar-se,

E foi com pesar que o viu,

O clarão de um novo dia trazia consigo a realidade,

Que vinha à tona sufocante, trazendo em seus raios

Todas as mazelas de que ela se compõe,

Trazendo à memória da então, deusa, sua condição inicial e verdadeira

Com o sol veio a luminosidade necessária à visão

E ela, exausta, dolorida,

Desfeita da fantasia,

Voltou a ser Maria,

Feito a Cinderela ao soar das doze badaladas,

Com a infeliz e pontual diferença da ausência do príncipe,

Da educação, da saúde, da moradia, do respeito...

Maria, longe dos brilhos falsos dos paetês,

Há léguas do prestígio da avenida,

Voltou a ser a Maria dos muitos filhos,

Dos dois empregos miseráveis,

Da casa por terminar,

Da humilhação da fila de espera nos postos de saúde,

Da sobrevida.

Logo ela que, na noite anterior ostentara tanto luxo,

Voltara a ser apenas mais uma no lixo

Dessa sociedade baixa, nojenta, burra,

Que se auto-engana com ilusões e alegorias malditas,

Entregando-se à farra da miséria,

Da consagração ao anonimato estatístico da fome.

As FARC

2008-01-22T00:55:00.000-08:00

Há sempre o risco de se confundir subversão com terrorismo, ainda mais quando nos servimos de uma imprensa suja, comprometida ideologicamente com os detentores do capital, a quem não interessa em nada o compartilhar de informações imparciais sobre os fatores que levam um povo à insurgência.

Depois da farsa do 11 de setembro, o mundo parece ter se dividido mais uma vez, e agora, não mais entre blocos capitalista e socialista, como quando do pós-guerra, mas sim em neoliberais e terroristas. Toda e qualquer manifestação que se oponha ao atual estado de coisas, quero dizer, a essa política neoliberal estadunidense ridícula, é automaticamente classificado como terrorismo.

As FARC, de quem tanto temos ouvido falar nos últimos dias, são prova disso.

As Forças Armadas Revolucionárias da Colômbia têm sido notícia corrente na mídia, desde que cogitou-se a libertação de alguns de seus reféns. O fato em questão é a maneira como o tema vem sendo abordado. Falando assim, levianamente, parece até que os revolucionários são passam de seqüestradores mercenários, desprovidos de qualquer ideologia. E é exatamente dessa forma que a grande mídia os têm apresentado.

Parece óbvio que desde sua origem, que data de 27 de maio de 1964, a organização tenha sofrido mudanças, afinal, naquela data, eram apenas 48 camponeses comunistas rebelados, fugindo para as selvas e tendo no encalço dezenas de milhares de soldados. Hoje, transformados em um grupo político armado com quase 30 mil homens.

Há quem afirme sua relação com o narcotráfico, inclusive caracterizando-o como seu financiador, quem as classifique como uma guerrilha sanguinária e completamente desprovida de elementos ideológicos, ou ainda, um eixo do mal, a alastrar-se em nossa amada América Latina... Falas cujo autor podemos facilmente reconhecer facilmente...

Os EUA apóiam o governo oficial.

Mas as ofensivas não se resumem aos EUA, há outros grupos, provenientes da desestruturação de guerrilhas liberais, que, sem nenhuma motivação ideológica e, no início recrutados por coronéis latifundiários, hoje prestam serviços a corporações multinacionais e aos cartéis do narcotráfico.

Ou ainda milícias, que aproveitando-se da condição de terra sem lei, promovem massacres de povoados inteiros, sob a escusa de tratarem-se de amigos dos guerrilheiros.

São formas de deturpar a imagem da guerrilha diante da opinião pública.

Não negarei que a imagem dos reféns, recentemente mostradas na TV, sejam fortes. Trata-se de seres humanos, e isso parece suficientemente convincente para condenarmos as ações da guerrilha. Parece, mas se as confrontarmos com as ações executadas no país pelos EUA, como o Plano Colômbia... milhares de mortos e nenhuma mudança na realidade social do país, com mais de 60% da população afundada na pobreza.

Uma solução pacífica, vendo-se deste ângulo, parece cada vez mais improvável.

A propaganda continua sendo “a arma do negócio”, se me permitem a alteração infame do provérbio. E nessa arte, os imperialistas são mestres. Não são poucos os exemplos deixados ao longo da História. Como senhores que são, orientam a opinião pública como bem entendem.

E o povo, e os povos latino-americanos continuam sujeitos aos seus desdéns e ataques de humanidade maldita, que quase sempre resultam em ações de intervenção sanguinária, e pasmem, plenamente justificáveis, ao menos é isso o que eles querem nos fazer crer.

Mas não se trata apenas de mais uma disputa por poder, tudo me leva a crer que esse conflito ainda ganhará proporções bem maiores. Mais mortos, mais pobreza e nenhuma justiça?

SUB

2008-01-21T04:15:00.000-08:00

É preciso, é urgente subverter

A toda essa desordem imposta

Às ordens do mal

A todo esse caos, ao qual se atribuiu nome próprio.

Já que subverteram a essência de todas as coisas,

De quase todas as pessoas,

Maculando para sempre o Ser humano.

Por que não subverter?

Se até mesmo o amor,

Foi subvertido,

Invertido em indiferença.

Se as palavras reduziram-se a armas ferozes

E soam como ecos de mentiras,

Completamente vazias de significação.

E até mesmo a voz do algoz

Já não soa tão tremenda,

Ela se resume a pequenas vibrações insignificantes

A ressoar em cordas vocais cansadas de discursos intermináveis.

Se até mesmo o algoz subverteu-se

Rendeu-se

A outros novos algozes

Também manipuláveis e manipulados.

Por que não subverter-se

Até mesmo de subverter

Vertendo vida em forma de justiça e poesia?

Por que calar as palavras

Que ainda resistem sinceras,

Sufocando o inevitável...

O tempo é de sub-versão,

Até mesmo na grafia,

Que o tempo é de guerra e desassossego,

De ódio e de indiferença,

De ostentação e subdesenvolvimento,

De fome e sede insaciáveis

de amor.

CAPITALISMO

2008-01-21T04:00:00.000-08:00

No calor sufocante do galpão coberto com Brasilite

Eles moldam, esmerilham seus patrões,

Com seus portes altivos, e seus narizes pontiagudos empinados.

No barulho ensurdecedor das engrenagens mal ajustadas da História

Há um silêncio profundo e maldito

Do operário que cala a máquina do pensamento

E prossegue, num ritmo acelerado, produzindo as cadeias de sua exploração.

O patrão ignora seu drama

E se farta de uísque e antidepressivos, antes de dormir.

O operário exausto, imundo e esfomeado,

Farta-se de feijão com arroz,

Mal beija a mulher, dá a bênção aos filhos,

E dorme tranqüilo, depois de perder parte do sono, remoendo o dia e as contas a pagar.

Contudo, a produção não pára,

E no dia seguinte, lá estão, patrão e operário,

Um, madrugando na máquina de ponto,

O outro, vistoriado o serviço, assim que chega,

Lá pelas nove ,

Quando o operário já demonstra sinais de cansaço e fome.

A produção, contudo, não cessa.

Não imagine o contrário,

Não é o patrão que não cessa de produzir operários,

Mas o operário, que não cessa de produzir patrões.

A máquina - contradições em série

2008-01-21T02:00:00.000-08:00

- Como pode esta máquina regurgitar tanto?

Tanto hambúrguer,

E tanta insensatez;

Tanta batata frita,

E tanto ódio;

Tanta coca-cola,

E tanta sede;

Tanto catchup,

E tantos genocídios;

Tanto lanche feliz,

E tantas porções de crianças;

Tanta simpatia,

E tanta indiferença;

Tanta cortesia,

E tanta cólera;

Tantos alvos uniformes,

E tanta humilhação;

Tanto confeito colorido,

E tanta hipocrisia;

Tanto sorvete,

E tanta náusea;

Tanta calda adocicada,

E tantas lágrimas amargas;

Tanto plástico,

E tantos pretextos;

Tantos sorrisos,

E tanto lixo;

Tanto guardanapo,

E tanta sujeira.

- Como pode esta máquina engolir tanto níquel, e cuspir só pobreza?

E ainda...

- Quando tempo permanecerá a criança imunda com o rosto colado no vidro altivo, que separa e guarda estas desgraçadas delícias?

Provavelmente apenas o tempo de um segurança, bem vestido com seu terno de fantasia, e os bolsos vazios de proletariado, vir retirá-la dali.

2008-01-21T01:45:00.000-08:00

“Ser jovem e não ser revolucionário é uma contradição genética.”

Ernesto Guevara de La Serna

Devaneios

2008-01-21T01:10:00.000-08:00

As incertezas se multiplicam à medida que a fé sucumbe ao ceticismo,

As esperanças, necessárias, essas meninas travessas, cujos olhos verdes brilham sempre e mais que a própria luz, parecem desfalecer subnutridas, mas alimentadas que são pela nossa ração de mediocridade diária.

O tempo, rugindo feroz à nossa porta,

Nós restamos reféns impotentes em face à ameaça silenciosa da fera que nós mesmos concebemos.

Os sonhos, esse tecido multicolorido do qual reveste-se a alma, cada vez mais frágil, expondo-a às suscetibilidades da nudez em um mundo amoral.

Os homens, cada vez menos humanos, já incapazes do amor.

O amor... Esse velho andarilho imundo, a quem quase ninguém se atreve a doar-se.

O fim, tão próximo quanto o estender de mãos, que promoverá o tão sonhado reencontro das incertezas com as esperanças, do tempo com os sonhos, e finalmente, do homem com o amor.

O juízo final a arrastar-se lenta e incessantemente junto dos ponteiros dos relógios,

A vida e a existência confrontando-se a cada segundo,

A morte, a cada segundo.

O abismo a estender-se imponente entre um vale de iluminadas flores roxas e uma cidade em chamas,

Um abismo de um passo, o suficiente para aproximar ou distanciar de uma vez por todas, a vida e a morte.

Anjos e potestades, castigo e redenção,

Enredos de uma canção tão antiga quanto verossímil.

E a morte, e a vida, e a existência, e o juízo final, e o fim, e o amor, e os homens, e os sonhos, e o tempo, as esperanças e as incertezas...

Fossem eles apenas substantivos, os encerraria na rigidez da Gramática,

Mas é como se os sentisse vivos,

Como se com eles tivesse de dividir o ar,

E contraditoriamente deles retirasse o fôlego e a razão da própria Vida.

Mera reflexão

2008-01-21T01:00:00.000-08:00

Sucesso antes mesmo da estréia, “Tropa de Elite”, merece muito mais que críticas e ou elogios. Merece reflexão. É o que pretendo fazer nesta coluna, sem nenhuma pretensão à crítica de cinema, mas com a necessidade urgente de incitar reflexões.

Escolha inglória entre corromper-se ou ir à guerra. O sistema não deixa nenhuma outra alternativa além destas duas.

Por esse motivo, e só por esse motivo, “Tropa de Elite” merece ser assistido, porque sugere uma profunda reflexão sobre as engrenagens desse nosso sistema enferrujado e capenga. Não com o intuito e com a expectativa bruta de maravilhar os olhos descrentes, com cenas violentas, apenas. Se bem que essa expectativa é até compreensível, tamanha é a indignação da população diante dos desmandos do crime organizado.

Contudo, o filme propõe uma reflexão nada superficial, em nada baseada em conceitos práticos, alicerçados no rancor e no sentimento de impotência da sociedade. Além disso, sua crítica não se limita à corrupção no meio policial, não ao menos, ao meu ver.

Ao tratar tão abertamente da questão, seu enredo acaba por denunciar toda e qualquer forma de corrupção, aconteça ela em qualquer meio.

A corrupção é um mal que, infelizmente, não se limita ao meio policial, aliás, ela só se instaurou nele, em função de haverem outras tantas formas, em outros tantos meios, tão ou mais desprezíveis que esta. Talvez fosse possível remunerar melhor nossa polícia, se não existisse, por exemplo, a corrupção que faz evaporar dos cofres públicos milhões, constantemente.

Mais exemplos? Basta rever nosso passado (sempre presente) político. Em suma, nossas instituições, todas, sem exceção, alicerçam-se desgraçadamente nessa prática fraudulenta.

Terrível dizer, mas parece mesmo que as instituições tornaram-se dependentes da corrupção de tal forma, que aniquilando-se ela do seu seio, ela sucumbiria. A corrupção parece ter sido o meio encontrado pelas instituições para sobreviver... indignamente. Terrível, mas real.

Já o filme não me pareceu tão terrível assim, como pintaram alguns, digamos, mais sensíveis, ou seria melhor dizer, insensíveis, porque se negar a assistir à realidade, ainda que em formato ampliado, é uma insensibilidade. Suas imagens e textos não diferem muito daqueles aos quais assistimos diariamente nos telejornais.

A morte assumiu ares de número. Mero dado estatístico. E há de se desconfiar até mesmos destas senhoras distintíssimas: as estatísticas, visto que a corrupção já a alcançou há tempos, e ela não aprece mais testificar outra verdade, se não aquela que se faz conveniente a alguém.

Agora, imaginar que o referido filme seja um elogio à brutalidade ou um ataque feroz e leviano à polícia é, no mínimo, equivocado. O “generalizar” é sempre um equívoco.

O fato é que nele, realidades supostamente contrárias entre si, se fundem, se assemelham. A opção do policial pela honestidade é a mesma do menino que nasce no morro, cercado pela miséria, e ainda assim, não se corrompe. Ao passo que a opção do policial corrupto é a mesma do menino que vira trafiacante.

Opções...

O fato é que o sistema não nos deixa muitas.

Mais que um sucesso de bilheteria ou de crítica, meu anseio sincero, e acredito que também o seja o de seu diretor, é que “Tropa de Elite” incite a uma reflexão complexa e profunda acerca de nossas instituições e do sistema que as gerencia e mantém, ainda que cancerosas e decadentes. Ainda que corrompidas. Aliás, a corrupção serviu desde sempre aos interesses desse sistema.

Mais que criticar policiais ou bandidos, sua função é causar um verdadeiro reboliço nas mentes pensantes dessa nossa sociedade, já que é ela quem os cria, bandidos ou policiais. E quando esses dois termos tão distintos se confundem, é porque já é passada a hora de rever o funcionamento de todo um sistema.

DEUS LHES PAGUE!

2008-01-01T04:16:00.000-08:00

Não sei ao certo de onde surgiu esta expressão. Não faço idéia de quem tenha sido o culpado por delegar a Deus mais uma tarefa, a de recompensar, dar paga aos favores de alguém. O fato é que a ouvimos diariamente e com as mais diversas finalidades.

Sexta-feira, 04 de maio de 2007, estava eu a caminho de uma agência bancária para efetuar o pagamento de uma conta... a caminho, porque fui logo barrada na porta eletrônica, que misteriosamente detectou um metal em minha bolsa. O que seria? Celular? – perguntou o guarda do outro lado do vidro. Não, havia esquecido em casa. – Chaves? – outra negativa.

Qual seria a próxima pergunta? Sim, ela veio. – Calculadora? Ah, agora sim! E lá fui eu procurar no meio de tanta tranqueira minha pobre, honestíssima calculadora, que causara quase que um interrogatório policial. Pronto, passagem liberada.

Subo as escadas que conduzem aos caixas. Melhor, nem termino de subir, porque a fila termina nelas. À frente, depois de tantas cabeças já quentes de esperar, vislumbro os caixas, são dois. Os funcionários? O funcionário, apenas um. Por um segundo esqueci-me da minha pouca paciência para filas e tentei colocar-me no lugar dele. Ele, sozinho, atendendo a uma fila quilométrica de usuários reclamões. E o pior é que eles tinham razão, dia de pagamento de benefício do INSS e um funcionário para dar conta.

Por falar em conta, a minha já estava até amassada a essa altura...

Fila, seja de qualquer tipo é sempre entediante, mas contraditoriamente divertida. Não sei se isso acontece só comigo, mas observo muito, e por isso mesmo acabo encontrando com o que me distrair. Nessa fila, por exemplo, tinha um cara que parecia político às vésperas da eleição, falava com todo mundo, cumprimentava todo mundo; em contrapartida, havia um sujeitinho que se limitava a olhar para quem conhecia e depois rapidamente desviar o olhar, fingindo estar distraído. Reclamações, essas ouvia-se pra todo lado. Da demora, do descaso, da não existência de um aparelho de televisão para entreter, do valor irrisório do benefício, da incerteza crudelíssima com relação ao dia do pagamento, de gente que paga conta pro colega do fim da fila...

Engraçado, as pessoas ainda conseguem rir de suas próprias desgraças, habituadas que estão a serem vítimas do descaso das mais diversas instituições, incluindo as bancárias. Houve até quem citasse a lei que rege o tempo de espera nas filas de bancos. Sujeito informado. Esperou até ser atendido, o que aconteceu, mais ou menos uma hora e vinte minutos depois de ter chegado ao banco.

Você não deve estar entendendo o porquê da escolha desse título, não é? Pois bem, de repente, escuto um: - Dá licença, eu preciso passar, sou diabético e não posso ficar na fila. Vim justamente pra receber o auxílio saúde. Frase, que se repetiu ao longo do emaranhado da fila, até ser ouvida também pelo atendente, que temendo nossa reação, explicava:

- Senhor, noventa e cinco por cento das pessoas que estão na fila, o fazem para receber o auxílio doença. Eu não posso atender o senhor na frente...

Antes que o “senhor” tivesse que argumentar mais, alguém lá do fim da fila, solidário, e apoiado pelo restante de nós, gritou:

- Moço, atende ele logo. Enquanto você fica aí falando, dava pra atender ele!

O moço o atendeu, em dois minutos. Dois minutos a mais, dois a menos...

Quiçá todos os males do mundo fossem estancados em dois minutos, todas as injustiças, todas as formas de descaso, todas as filas...

Como agradecimento, nós ouvimos um sonoro:

- Obrigado, viu gente. Deus lhes pague.

E mais uma vez a dívida humana foi transferida ao divino. Não que aquele homem devesse alguma coisa, muito pelo contrário, não fosse nossa ação, ele teria sido lesado no seu direito, como foram muitos naquele dia, gestantes, deficientes físicos, idosos... Mas o nome de Deus continua ser usado em transferências absurdas... Que Deus lhes pague, sim. Que Deus lhes dê a paga devida, por tanto descaso para com o povo.

“Por esse pão pra comer, por esse chão pra dormir
A certidão pra nascer, e a concessão pra sorrir
Por me deixar respirar, por me deixar existir
Deus lhe pague

Pelo prazer de chorar e pelo "estamos aí"
Pela piada no bar e o futebol pra aplaudir
Um crime pra comentar e um samba pra distrair
Deus lhe pague

Por essa praia, essa saia, pelas mulheres daqui
O amor malfeito depressa, fazer a barba e partir
Pelo domingo que é lindo, novela, missa e gibi
Deus lhe pague

Pela cachaça de graça que a gente tem que engolir
Pela fumaça, desgraça, que a gente tem que tossir
Pelos andaimes, pingentes, que a gente tem que cair
Deus lhe pague

Por mais um dia, agonia, pra suportar e assistir
Pelo rangido dos dentes, pela cidade a zunir
E pelo grito demente que nos ajuda a fugir
Deus lhe pague

Pela mulher carpideira pra nos louvar e cuspir
E pelas moscas-bicheiras a nos beijar e cobrir
E pela paz derradeira que enfim vai nos redimir
Deus lhe pague”

(Canção “Deus lhe pague” – Chico Buarque de Holanda)

DEUS LHES PAGUE!

Sub-versão

"ESTRUPO" NACIONAL

Chuva

Caminhos

A pergunta

DOMINGO

ternura

15 de outubro - O que quer o professor?

NÃO ESPERE!

(S) EM RECESSO!

ELE ESTÁ AQUI!

PRESENÇA

Aqui e lá

mEdO

Tempo?

ENIGMA

Ela

INSÔNIA

ESQUISITA

SEM MOTIVO

DESEJO

RED

MENTIRA

CARNE

Longínquo

Infinitivo

RECEITA

QUEM

MARCHEM!

Minha oração

BRINCADEIRA DE MENINA

O Reino Numeral

NOITE DE NATAL

***CELEBRAÇÃO***

VISÃO

CANTAR...

CANSAÇO

REFLEXÕES SUBVERSIVAS

31 de Outubro - UMA NOVA REFORMA???

versinho instantâneo

HOJE

O porquê

Professores

NOITE

A Bibliotecária

7 de Setembro

MELHORIAS

CUSPARADA

POEMA DE ANIVERSÁRIO

Festa Junina

Alma

À margem

Necessidade

Indecible

Idas e voltas II

IDAS E VOLTAS

O cavaleiro

LIMÃO

Metrópole

Olhos feios

CANÇÃO DA SAÍDA

...

Fogos e artifícios

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Os quatro elementos

CHE

Querer

CRISE

sUrrEal

RELÓGIOS

TARSILA

Adiós, Cuba livre?

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CIDADE ÓRFÃ

MARIA – OU UMA ALEGORIA DE ESCÁRNIO

As FARC

SUB

CAPITALISMO

A máquina - contradições em série

Devaneios

CELEBRAÇÃO